Зажав в руке осколок прежней жизни,
Взглянул он твердо. Покачавшись, встал.
На мир смотря сквозь треснувшую призму,
Он видел уезжавший самосвал.
Собравшись с силой, он ушел с дороги
И в сторону дворов заковылял.
И было видно: еле держат ноги
И душу рвет осколками зеркал.
Обычный день в провинции обычной
На части жизнь, как масло, разделил.
Он шел домой. И вроде бы привычный
Маршрут, но как же он давил!
Захлопнув дверь, он молча куртку скинул,
Поставил чайник. Жадно закурил.
Он шел с работы через магазины.
С работы, где бродячих псов ловил.
В свою работу он влюбленным не был,
Но выполнял, засучив рукава.
Эх, скольких псов отправил он на небо,
Пока судьба его не догнала!
Он шел, мечтая о грядущем лете,
Когда клаксон прижал его к земле,
Когда в слепящем беспощадно свете
Почувствовал он лапы на себе.
Инстинкт сработал, он схватился прочно
За то, что вдруг набросилось на грудь.
Но был удар рассчитан очень точно -
И пес успел несчастного столкнуть.
Лежат пакеты посреди дороги.
Чуть дальше - бездыханный старый пес.
Он был ничей. И лишь один двуногий
С собою шерсти клок его унес.
Мир редко поддается предсказанью,
Он этим и прославлен среди нас.
И все-таки, какое наказанье -
Жизнь палача приговоренный спас.
