Юбилеи
К 60-летию Людмилы БУРЦЕВОЙ
«Я ДЕВОЧКА РОСТОВСКАЯ…»
С течением времени всё больше убеждаюсь, что у того, кто на голубом глазу лепит сценарии так называемой «реальной жизни», весьма своеобразное чувство юмора и умопомрачительное пристрастие сводить вместе непересекающиеся линии человеческих судеб.
В тот вечер, когда Людмилу Бурцеву принимали в Союз российских писателей, тогдашний его председатель Михаил Коломенский предложил мне подежурить на входе. Зачем это было нужно, сейчас не понимаю совершенно. Но когда я вернулся к писательскому сборищу, места в тылу, где я обычно предпочитал отсиживаться, были заняты и пришлось садиться на свободное. Как раз рядом с Людмилой. И сразу же заметил, как волнуется эта милая привлекательная женщина. Да что за дела! Я к тому времени уже практически утратил юношеское представление о Союзе как о сообществе творцов и единомышленников. Бюрократическая организация, созданная некогда в СССР исключительно для пропаганды советского строя. К тому же утратившая все дарованные этим строем привилегии.
И вдруг рядом со мной оказывается человек, для которого членство в Союзе значаще и желанно. Ну, мог ли я разбить её надежды. Когда пришло время голосования, поставил «птицу» в графе «за». Людмила Бурцева стала неотъемлемой частью коллективного сердца Союза. И надо сказать, что я ни разу не пожалел о спонтанно принятом решении.
Людмила Бурцева служит миру стихов истово и самозабвенно. Когда не стало Эдуарда Холодного, она сменила его в наставничестве литературной группы Донского государственного технического университета, участники которой побеждают на российских литературных конкурсах. Это практически ничего не значит. И это значит неизмеримо много в отечестве, теряющем не только культуру речи, но и само понятие о культуре вообще. Впрочем, я не об этом…
Считается, что золото есть везде. Людмила Бурцева промывает скудный донской грунт, и меня искренне радует, когда она находит свои золотые крупицы. Их хватает, чтобы «судьба вела отсчёт минутам, позолоченным у края». Ну да, ну да – линия судьбы изрезана, и «тело одето не по погоде», и всё же «цветок дурацкий в ласковой траве», чем-то напоминающий пресловутый цвет папоротника, зовёт, и ведёт, и греет душу. По-детски ранимую и беззащитную перед «вязью чужой, враждебно заострившей края».
Люда Бурцева, «девочка ростовская», открыта городу и миру, она искренна и честна и оттого имеет «право быть ранимой, глупой, жалкой и по-женски злой, и, конечно, кем-нибудь любимой, ни за что, а так, само собой».
Так сложилось, Люда, так повернулся сценарий, я тоже из тех, кто любит тебя ни за что, просто так. Пусть откроется тебе заветная золотая жила.
Валерий Рыльцов
ЛЮДМИЛА БУРЦЕВА
ПОТУСТОРОННИЕ ЛЮДИ
Стихи
* * *
...неопознанный днесь, позабыв обо всём,
что вложили в слова, – ты останешься здесь,
в двадцать веке втором… Там, где мне не бывать,
там, где памятью впредь повернувшие вспять
наши дни назовут – мир реальный на треть,
где любил ночевать ты со мной наяву,
и откуда тепло рук, прижатых к стеклу,
зеркала, изнутри запотевшие сном…
Началось – не прошло там, где я не умру,
ты останешься здесь – в двадцать веке втором...
* * *
Наступает усталость, ничего не осталось,
только флаг на седьмом холме,
а под ним, как один, на осколках металла –
все погибшие на войне.
БТРы, ракеты, подводные лодки –
где-то там, за седьмым холмом,
а на нём – рядовые, поправив пилотки,
расстаются с последним сном
потому, что, как лёд рассыпается тало,
эта твердь, где шикуют и пьют.
...рядовые стоят, ничего не осталось,
только этот последний приют.
* * *
Помнишь, как обещал ты, что долго любить не будешь…
Мария Манакова
…а помнишь, как отставал ты от тени в дверном проёме,
она проходила первой, ты – после, и окна гасли…
Шаманский бубен пространство рушил в спальном районе,
ты думал, сердце стучит моё, взлетев над ключицей, – полёт напрасный,
в который, крылья срывая, поспешно рвёшься...
Без крыльев легче парить с неуспевшим за тенью к свету.
В дверном проёме застряла память, а мне неймётся,
лопатки жжёт: может, новые крылья это…
Амиго
Амиго, ты одет не по погоде,
камзолы стали редкостью, не боле,
и, как воды круговорот в природе,
печаль кончается осадком соли.
© Бурцева Л. Г., 2014
Кончается одна из жизней прежде,
чем смыслом увенчается другая…
Душе не тесно в теле, как в одежде,
пока фасон одежды узнаваем.
Очерчены дыхания пробелом
от обозримой глубины паденья…
Я – до тех пор, пока владею телом,
а ты – с тех пор, как в нём витаешь тенью.
Вольёмся ли, объединив усилья,
в зашторный свет горящего оконца,
я, принимая рукава за крылья,
ты, принимая лампочку за солнце?
Увидим ли того, кто пишет книгу,
в которой мы – лишь строчки друг за другом?
На почве ожидания Амиго
отчетливо видна работа плуга.
Кто эти люди
Потусторонние люди –
в истрёпанной ветром реалии
закрывшие створками век
внесобственный мир от неё…
Постойте, давайте не будем
на их языке разговаривать,
пока не придёт переводчик
и звуки в слова не совьёт.
Пока добровольно не с нами
в реалии нашей живущим
приходится, – в чём-то похожим
на нас, непохожих на них,
неплотных, – врываться в улётный,
внезапно осколочно-бьющий,
неспелый, как зимние кущи,
ещё не дописанный стих…
Как в хоре, нестройные, будем
накручивать ноты, движенья
и вдруг остановимся, – чудо! –
на почве – круги от весла...
Пока эти странные люди
вплывают в твоё отраженье,
поймёшь, что в момент озаренья
сужают простор зеркала.
* * *
К чужому дому – я, к чужому городу…
Мария Манакова
...привыкаешь к привычному, а оно всей своей суетой
вдруг напомнит, что город чужой…
Та же память, в просветах которой его витражи,
стынет стёклами в окнах домов на задворках – смотри – не дрожи.
Не дрожи.
Окна южные смотрят на север – обычная жизнь…
Корабли на полях
Оболочка зерна незнакомого злака, –
код под ней формы колоса…
Оболочка в строку вовлечённого знака,
звук на дне горна голоса,
...буквы дней, оболочки прорвав, в части речи,
пока без единства, бессловные,
прорастут, корабли на полях,
облаков переправы паромные,
SOS, горнист на мосту…
Берега отстают от пунктирного
сбоя фарватера,
неуклюж монолит, –
там живут, уклоняясь от ветра витиеватого,
мост дрожит…
Как из колоса зёрна – слова,
оболочки разорваны,
звук на дне, устоит на мосту…
Прорастёт сквозь него
вместе с зёрнами по весне…
Сквозь стекло...
Нам было незнакомо, неуютно,
неожидаемо, в небелый день темно,
в нездешнем – холодно, а здесь – сиюминутно…
В далёком прошлом угасало утро, –
и вдруг стена придумала окно,
смогла забыть о силе притяженья,
кирпичных атомов переместить заряд,
фотоны выловить, как рыбок из теченья,
и свет впустить сквозь плоти помраченье
и сквозь стекло не выпустить назад.
Рождество
…выступят корни из формы, выращу дерево возле холма.
Над вершиной – светило, иная звезда,
солнце с ней незнакомо…
Время вне памяти, всё прорастившей обратно,
и это – не норма,
Аз, буква закона,
с которой молчание
в слово сводило…
Выращу дерево,
звуки губами смыкая,
ветки дыханием озеленю,
заянтарю плодами
у входа в кроны возле холма,
в непривычно пейзажной поплаваю гамме.
…Зима
отступает от сердца.
Пятое время года
Четыре стороны света сошлись и образовали
краеугольный камень, основу громоотвода,
проруби прорубили, ‒ пространство дня не из стали...
Вот оно наступает, пятое время года,
снежное от бесснежья... Без горизонта струнки
пространство кажется прежним ‒
это дефект сознанья:
солнечное сплетенье в нём просверлило лунки,
резко выловив слово ‒ им освежаю гортань я.
Высшая математика
Очнётся, и лесом потянется к тучам,
и станет дождём, если солнце не встретит, ‒
Так в стане уснувшего войска поручик
поймёт, что не стало его на планете,
и выведет формулу вечного лета
последним движением бренного тела...
На осень свою не дождавшись ответа,
вершина Казбека окрасится белым.
Сентябрь
Останется, даже листвой облетев,
в беспамятстве прошлого лета и после, ‒
до первых морозов, до звёзд в пустоте
немеющих крон, звёзд, мерцающих возле
фантомных плодов, отдавая свой свет
тому, от чего ничего не осталось...
И свет, созревающий в том, чего нет, ‒
ни тот и ни этот на самую малость.
* * *
Бабочка тает, прозрачностью крыльев лаская цветок,
став лепестком, повторяет узоров его аромат, –
так начинается осень… Реки промерзает исток –
проще пройти по воде, чем на крыльях вернуться назад…
