СЕРГЕЙ СКОРЫЙ
НО ЗА ОКНАМИ – СНОВА ДЖАНКОЙ
Стихи
Только в Крым
Под колёсный ритмический степ
На знакомства мне вновь повезёт…
Синим полозом поезд ползёт
Через знойную южную степь.
Мне бы взять – да осваивать Рим
Не в угоду капризной душе…
Ей решительно ясно уже –
Только в Крым, только в Крым, только в Крым!
Мозг на душу обидой горит:
Ну, на кой тебе Крым, на какой?
Но за окнами – снова Джанкой
И восточный вполне колорит.
Встанут горы. И вспыхнет листва.
И опять – кипарис и миндаль.
Юг Тавриды. Безбрежная даль.
Синева, синева, синева.
А я лицом окно всё плющу…
Автобус наш – довольно старенький,
На спусках пишет виражи.
Водитель с внешностью татарина
Трындит с попутчицей «за жисть».
На склонах лес – всё гуще, гуще,
И скалы небо достают…
А я лицом окно всё плющу –
Гляжу на родину мою.
В долине ветры куролесят,
Отары туч гоня окрест.
Мелькнул мечети полумесяц,
А дальше – христианский крест.
Пыхтит автобус тяжко в гору,
Потом легко шуршит с горы…
И перехватывает горло,
Когда въезжаем в Старый Крым.
СКОРЫЙ Сергей Анатольевич – доктор исторических наук, профессор археологии. Автор пяти книг стихов, многочисленных публикаций в периодике, в том числе в «Ковчеге» №№ XXXVII (4/2012) и XXXVIII (1/2013). Живёт в Киеве.
© Скорый С. А., 2016
И этот кусака в моём кулаке
А может быть, счастье – штанины задрав,
Устраивать морю весёлый аврал,
Шугая прибрежную живность?
Вот крабья нахально-бессчётная рать
Под камень пытается мигом удрать,
Один не успел. Не сложилось.
И этот кусака в моём кулаке,
И грустно ему в моей смуглой руке,
Он думает: «Вот чертовщина!
Мы грелись на солнце, и надо ж – беда:
Какой-то незваный явился сюда,
Задравший штанины мужчина!
Чего ему шляться по майской воде
И нос свой засовывать в воду везде?
Уж лучше б совал его в книгу!
Как жаль, что клешнёю скрутить не могу
Залезшему в море, бесспорно, врагу
В подарок – здоровую фигу!»
Я буду сам себе завидовать
Смотри, как мыс со свистом режет
Шуршащую волну зелёную…
На этой части побережья –
Такие бухты потаённые
И ввысь стремящиеся скалы,
На них цветут деревья бантами…
В одной из бухт побудем малость
Единственными оккупантами.
И станет воздух весь пропитанным
Щемящей жадностью познания…
Я буду сам себе завидовать,
Скользя по лезвию желания.
* * *
Сегодня я себе с любовью потакаю,
Близ моря я брожу и рядом – никого…
Лишь зверствует вода, разбойная такая,
Что, кажется, штормит уже который год.
В уединенье – смысл, в соседствах – нет резона,
Пусть мозг мой отдохнёт – уставший серый вол…
Покрепче коньяка воздействие озона,
Летящее ко мне в дыханье пенных волн.
Лежал в долине древний город
Мы по холмам, всё круче, круче,
Шли. Силуэт Агармыша
Напротив плыл в тяжёлых тучах,
Дождливым парусом шурша.
Был вечер прян. Был ветер горек.
А поступь наша – нелегка…
Лежал в долине древний город,
Подмяв под голову века.
Солхат – наследье грозных ханов,
А ныне – тихий Старый Крым…
И над орехом вился дым,
И город кутался в туманы.
У могилы Волошина
Здесь давно – не тропа, а дорога:
Недостатка в поклонниках нет.
И почти на ладонях у Бога
Вечным сном почивает поэт.
Коктебель. Ниже – домики-соты.
Горько пахнет степная полынь…
А вокруг мир спасают красоты –
Море, скалы, глубины долин.
Утонуть в красоте ты не против,
Притягательно это всегда.
И темнеет волошинский профиль
На отроге горы Карадаг.
Прикоснётся к лицу лёгкий ветер,
Словно Макса живая душа…
Шепчет строки задумчивый вечер
На вершине Кучук-Янышар.
На Керченский хочу я полуостров
Влекут Париж нас, Лондон или Осло,
Но дань любви отдам родной земле –
На Керченский хочу я полуостров
Попасть в прозрачном крымском сентябре.
За мной друзья заедут спозаранок.
У них авто. А я уже готов…
И станет степь стелиться самобранкой,
Дивя зверьём и запахом цветов.
Полынный ветер непрерывно горек,
Но благостен – исчезла суета…
Скалистый берег. Здесь когда-то город
Милетских греков жил и процветал.
Ну, а теперь – руины, змеи, пустошь,
Обломки амфор, мидий да костей…
И море пожирает с гулким хрустом
Античный град по имени Китей.
Ах, звуки жизни, вы куда пропали?
Хочу вас слышать. Силюсь. Не могу…
И лишь порой мне чудитесь в рапанах,
Разбросанных на диком берегу.
Здесь степь в сороковых сгорала
Здесь волн морских гудит набат.
Азов швыряет мотоботы.
Восточный Крым. Степь. Арабат.
Вдоль Сиваша темнеют доты.
Здесь машет тень войны крылом.
Здесь степь в сороковых сгорала.
Здесь столько тысяч полегло –
От рядовых до генерала.
Не потому ль, не потому ль
Так брызжут алой кровью маки,
И чудится здесь пенье пуль,
И тишину рвёт гул атаки…
* * *
В Крыму зима – не та,
Хоть море и остыло,
Но всё ж милей душе
Такие январи…
На пляжах – пустота,
Ни суеты, ни пыла,
И радует мне глаз
Прибрежный лёгкий бриз.
До звона воздух чист –
Я пью его, вдыхая.
Дрейфую вдоль воды,
Подобно кораблю…
Как трепетно лучист
Лёт лебединой стаи –
Здесь кормит гордых птиц
Всяк сердобольный люд.
Земле моей родной
Мне б поклониться в пояс.
Лишь пребывая здесь,
Способен я творить…
Но где-то за спиной
Гудит вечерний поезд –
Умчит меня, увы,
В иные январи…
