(Альтернативные биографии)
* * *
Борис Эпштейн по прозвищу "Филолог"
(Ум короток, поскольку волос долог)
Был украшеньем де'вичьих альбомов,
Красавчик - типа Штольц он и Обломов.
Прозвали за любовь к литературе.
Писал он сочиненья каждой дуре.
Они любили Бореньку за это -
Как не любить повесу и поэта?
Писал стихи... ну так себе стишочки,
Но бабы любят вовсе не за строчки -
За высоту души в большом и малом.
...И Боря наделен был этим даром.
Хромал по математике от века,
В квадратных уравненьях не кумекал.
Он говорил (вся ночка - за попойкой)
Про икс-квадрат: хы с маленькою двойкой.
Да, он любил и выпивку, и карты,
На мир смотрел он с самой задней парты.
И, глядя на него, математичка
Вздыхала: Вот убогий... Божья птичка.
Я прикреплен к нему был для подтяжки,
Он мне давал хлебнуть коньяк из фляжки.
Но алгебра не шла ни так, ни этак,
Не улучшалось качество отметок.
Я и списать ему давал и "шпоры",
Но мысли шли у Бори мимо школы.
Он говорил мне, глядя прямо в душу:
"А не пойти ли выпить нам, Скоблуша?"
Перед его напором был я слабым.
"Не хочешь выпить - так давай по бабам."
И шли мы прямо по его наводке -
По девочкам, по картам и по водке.
Но был талант - и в этом нет сомненья:
Какие же писал он сочиненья!
На пол-тетрадки... и со знаньем дела,
От них русичка наша просто млела.
Писал и с огоньком он и с запалом.
Литературный дар? - он обладал им.
Известен был от Невского до Ржевки,
Да загубили выпивка и девки!
Верней, сгубили б... Но про то узнали -
И увезен был Боренька в Израиль -
За горы и моря, пустыни, мили...
Конечно, там талант его сгубили.
И там стишки хотел слагать - напрасно:
Стал видным математиком. Ужасно!
Пусть здесь ни дома не было б, ни денег -
Но по лит.части стал бы академик.
* * *
Вот - Толя Шустер. Родом из армян.
Собой на вид был полный ангелочек.
Ваще не пил! Не помню, чтобы пьян
Он был хотя бы раз: болел по части почек.
Он рисовал: на русском и труде,
На математике и даже физкультуре -
В ущерб всему. Альбом таскал везде,
И в этом преуспел. Такой Гоген, в натуре.
Любил он танцы, не ценил "Зенит".
И завлекал знакомых в эту веру -
Болеть за "Арарат". Был крепко бит,
Будь ты хоть и Ван-Гог...
но в чем-то знай же меру.
На тройки кончил школу. Стал отцом.
Работал где-то. Рисовал ночами.
Был херувим на вид... таким лицом
С огромными всегда печальными очами.
Забросил все: работу и семью,
Стал рисовать и днем, что просто скверно.
Всплыла датчанка с томным: Ай лав ю...
Уехал в Копенгаген, где пропал, наверно.
* * *
Владимир Родионов... Был гусар.
С Эпштейном на спор выпивал он бочку.
Залез на Петропавловку!.. Кошмар...
Романову (Г.В.) испортил дочку.
И что ни день - дуэль... еще дуэль...
Не мог оставить этого угара.
Так веселился... Тут он сел на мель:
По литере ему грозила "пара".
Поскольку сочинений не писал,
Не мог он накропать и пол-страницы.
Он Пушкина и Лермонтова знал
В той степени, что - пьянки и девицы.
Вот тут Борис Владимиру помог:
Гусару написал он "выпускное".
Немного загрубил он стиль и слог,
Но все сошло... Не сдали их в "сыскное".
Он стал географ, видел целый свет,
Шампанское пивал на Эвересте.
Нигде не знал покоя. В том ответ,
Что шило в попе... Не сидел на месте.
Открытий - сотни. На краю земли
Нашел гусар, а все трудом и по'том,
Трехгорбого верблюда. Нарекли -
Camelus Родионова... Да что там...
* * *
Марк Питкин по кликухе "Термояд".
В нем чувствовалась внутренняя сила.
Был равнодушен к прелестям наяд,
И первая из них его и окрутила.
Специалист по плазме... Так - не пил,
Но если запивал!... - плохое дело.
А в остальное время был он мил.
Стал доктором наук... Она его терпела.
Он бредил Токамаками и проч.,
Работал... пил... попал по пьянке в "дурку".
И у него прелестнейшая дочь
Всех раньше родилась. Он обожал дочурку.
Дружили с ним... Он говорил мне: "Спорт?..
Что за фигня?.. Ты тонешь в этой скверне."
Я отвозил его в аэропорт -
На ПМЖ в Швейцарию... Работал в ЦЕРНе.
Потом коллайдер. Он был кто-то там...
Адроны эти... Мало что известно.
Жизнь расставляет по своим местам
Всех... вся и все кругом.
И это, в общем, честно.
Столкнулись вдруг в Стокгольме (я - судья),
Обняли мы друг друга, слезы пряча...
Не виделись лет сорок - он и я.
Решенье Королевской АН... Успех... удача!
Сказать нельзя, как за него я рад,
Хоть не по мне - работать до упора.
Перед глазами - школа... Ленинград...
И черная дыра, что нас накроет скоро.
* * *
А вот - я сам. Я был такой верзила...
Но к числам страсть меня тогда сгубила.
Я день и ночь хотел решать задачки,
Десяток их имел всегда в заначке.
Особенно терзался я проблемой
Ферма... точнее, средней теоремой.
Но школьные мне так мешали боссы:
Соревнованья их - заплывы, кроссы.
А что поделать? - сил имел избыток,
Рекорды ставил с первых двух попыток.
Но отвлекало... очень отвлекало,
Мне оставалось времени так мало
На среднюю, заветную проблему -
Что говорить: физ-ра была "не в тему".
Грустил Ферма и все тома Бурбаки...
Талант сгубили подлые собаки!
Твердил директор: "Только в физкультурный!
Чего ты хочешь? - ты и так культурный.
Зачем тебе матмехи и физфаки?
Кому нужны... как ты сказал? - Бурбаки?"
И я поддался этим уговорам,
Пошел в спортивный... и на бокс с упором.
А там пошло - башка моя гудела,
С наукой совместимо это дело? -
Прямой удар, хук слева или справа,
Стероиды и прочая отрава.
Я тратил время глупо и беспечно...
Ферма решили - без меня, конечно.
Как в сказке про старуху и корыто,
Вот точно так - судьба моя разбита.
Я не успел... и говорю со стоном:
Кем стал я? - Олимпийским чемпионом.
Как низко - быть известным и богатым...
А мог бы стать - физ-мат наук я кандидатом!
Валерий Скобло - поэт, прозаик, публицист. Родился в Ленинграде в 1947 г. Окончил матмех ЛГУ. Сборники стихов "Взгляд в темноту" и "Записки вашего современника". Член Союза писателей Санкт-Петербурга. Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, США, Финляндия, Эстония и др.) литературной периодике. Лауреат премии им. Анны Ахматовой за 2012 г. (Москва), финалист международного конкурса стихотворного перевода "С севера на восток" за 2013 г. (Хельсинки). Место проживания - Санкт-Петербург.
