Лишь бы не было войны...
Год шестьдесят, по-моему, второй.
Бердянский пляж, Матросская слободка,
Рыбацкая просмоленная лодка
Пиратским барком видится порой...
Так хорошо мечтается с утра!
Но что-то вдруг влечёт меня с собою -
Оставив замки в полосе прибоя,
Куда-то устремилась детвора.
Где спрятан в тень мороженщицы ларь,
Где павильон с напитками открылся,
Там старенький фотограф появился,
Неся свой немудрёный инвентарь.
Насвистывая простенький мотив,
Неспешно так, стоянка за стоянкой,
К нам движутся ручная обезьянка,
Потертый ФЭД, рассохшийся штатив.
Их ждут простые граждане страны,
Кто так себя желает обессмертить
И отослать на родину в конверте
Свидетельство реальной крутизны.
И каждый раз, крутясь у взрослых ног,
Мы истово дразнили обезьянку,
Одну и ту же слыша перебранку,
Один и тот же вечный диалог:
"Ни резкости, ни света, ни волны...
Что вы за мастер? Что у вас за руки?"
А дедушка кивает близоруко:
"Вы правы... Лишь бы не было войны..."
...Общественность, умеренно ворча,
Расходится, не видя смысла в ссоре...
Бредёт фотограф, тихо плещет море
И обезьянка скалится с плеча...
Десятки лет я в жизни покорил,
Но этот пляж бердянский вспоминая,
Как никогда сегодня понимаю,
ЧТО именно фотограф говорил...
О чём писать...
О чём писать, всё сказано давно...
Пропето всё - от падежа до рода,
Все темы - перемытая порода...
Остановись и посмотри в окно!
Увидишь там свинцовый горизонт,
Разряды молний, бьющих с небосвода,
Разливы луж (дурацкая погода)
И чей-то ощетинившийся зонт,
И стайку мокрых кубиков авто,
Развернутых носами к тротуару,
Листок, дождём приклеенный на фару,
Случайного прохожего пальто...
Но стоит отвернуться от окна,
Как в глубине негромкого уюта,
Где мягко светит старенький компьютер,
Увидишь ту, которая одна,
Которая в столицах и в глуши
Уже давно живёт одним тобою,
Свою судьбу с твоей связав судьбою...
О чём писать? Об этом и пиши...
Актриса
Смех и слёзы, роли и гастроли,
Реплики, цитаты, имена -
Словно в то, далёкое, пароли,
Словно та, далёкая, весна,
Где кураж, где радость лицедейства,
Монолог, софиты, бенефис...
Где бок о бок гений и злодейство
Поселились в глубине кулис.
Всё как в жизни. Всё имеет меру.
Эту меру знает только Бог...
Кто-то с блеском вводится в премьеру,
Кто-то завершает эпилог...
Гаснет рампа. На соседней крыше
Развалилась полная луна.
Зал пустеет. Тише. Тише.. Тише...
Тише...Тише...Тише...Тишина.
Песочные часы
Меня всегда тянуло к старине.
К монеткам, к маркам, черепкам, открыткам,
Железкам, книгам, фотоснимкам, свиткам...
И так везде. В которой уж стране...
Я не историк, я не антиквар,
Но на блошиных рынках и развалах
Мне времени стабильно не хватало
На этот незатейливый товар.
Теперь другое. В доме интернет,
И масса сайтов типа "Барахолка",
И в стоге сена разыскать иголку
Легко. Да вот желанья что-то нет...
В глухом углу не тронут пальцы пыль,
Не развернёшь пожухшие страницы,
В пески веков не сможешь погрузиться.
Пропал кураж... А с ним уходит быль...
Но вдруг в газете вижу телефон:
"Продам в комплекте с печкою-буржуйкой,
Песочные часы с секундной струйкой,
Трехтомник Блока, дрель, шестой Айфон..."
Дорога в небеса
Можно жить - не тужить без любви, без улыбки, без хлеба,
Без воды, без морей, без полей, без цветов, без стихов,
Только как проживёшь без высокого чистого неба,
Без косматой гряды проходящих гуськом облаков?
В нём рассвет и закат, и зима, и весенние грозы,
И далёкой звезды нереально-изменчивый свет,
В нём и память былого, и наши наивные грёзы,
И людская надежда на счастье, и мудрый совет...
Устремляется взгляд на пунктир журавлиного клина,
Пролетел вертолёт по своим винтокрылым делам...
Что же держит меня в кабале непонятного сплина
И откуда печаль, сердце рвущая мне пополам?
Приглядись, там вдали ты увидишь размытые лица,
Там и дед, и отец, там сосед, одноклассник и брат...
Так прими их, Господь, и позволь до земли поклониться
Бесконечной колонне ушедших на небо солдат...
Напечатано: в журнале "Семь искусств" № 2(71) февраль 2016
Адрес оригинальной публикации: http://7iskusstv.com/2016/Nomer2/Boginsky1.php
