СОБЫТИЕ
Когда мне стало всё равно,
Что демонстрирует окно
И что творится в глубине
Души, осточертевшей мне,
Когда один среди вещей:
Кастрюль, окурков, овощей —
Как труп на кухне я сидел
Без мыслей и насущных дел,
А шестикрылый серафим
Махнул крылом, мол, хрен бы с ним, —
Я даже глазом не моргнул,
И подо мной не скрипнул стул.
СЧАСТЬЕ
Такая, что ли, погода,
Такие, что ли, деньки:
Выдумывать неохота,
А вешаться не с руки.
Снаружи щебечет лето,
На кухне поёт жена.
Как долго продлится это?
Как скоро всему хана?
ТВОРЧЕСТВО
………………………………
………………………………
Так ребёнок поджигает дом
И, сгорая сам от любопытства,
За ближайшим прячется кустом,
Чтоб, во-первых, зрелищем упиться,
Во-вторых, разведать: что потом?
***
Снова в твои объятия
Как с повинной иду.
Имя тебе — Апатия.
Триста суток в году.
Знаю: за то, что выдумал
Радость, на казнь иду.
...Кроме себя не видывал
Я ничего в аду.
***
Стол.
Перо.
Бумага.
Тишина.
Всё готово…
Вдруг — как озаренье:
Ничего мне муза не должна!
Ничего.
И вот… стихотворенье.
АПРЕЛЬСКОЕ
Отдёрнув шторы (шире, шире!),
Я окна распахнул чуть свет.
«Как хороша весна в квартире!», —
Откликнулся во мне поэт.
Я сделал два глубоких вдоха,
Набрался свежих дивных сил
И... заново задраив окна,
Лег на диван — и закурил.
***
Люблю потягивать коктейли
И сочинять стишки, когда
Они без всякого труда
Даются в руки…
Не затем ли
И существуют друг для друга
Столь славные вещицы, как
Напитки, ранний Пастернак
И несуровая супруга?
***
Сгорая жарко, до чего же тускло
Мерцала юность вещая моя!
«Единственный»*, «Подполье», «Заратустра»…
Обугленные совести края.
А ныне…
Впрочем, что скажу я ныне?
Другие, что ли, песни, письмена?
Огонь всё тот же. Те же всё святыни.
Душа как прежде будущим пьяна.
* «Единственный и его собственность» Макса Штирнера.
ИЗ ДНЕВНИКА
Сегодня в пепельнице сжёг
Я самый скверный свой стишок.
Такого удовлетворенья
От неподдельности огня
Я не испытывал со дня
Тех строчек бедных сотворенья...
ГЕОРГИЙ ИВАНОВ
Пустота — и листья под ногами…
Красота — и ничего вокруг…
Ты дружил с хорошими врагами
И других не пожелал порук.
Вычурный, завистливый, колючий,
Ты судьбу затеял, как игру,
И обмолвился на всякий случай:
Не забавно ли, что я умру…
***
Рифма, звучная подруга,
Правоту твою любя,
С перепоя, с перепуга
Уповаю на тебя.
Не сочти за труд великий,
Скудный дар не осуди…
И стакан свой ближе двигай —
Ночь большая впереди.
***
За окошком стынет осень.
Шар Земной летит во тьму.
Мне сегодня скучно очень…
Интересно — почему?
***
Крохотная комната,
Книги и вино,
И — как будто скомкано —
Грязное окно.
Вид кривого дворика,
Крики воронья.
…Беглая риторика,
Лирика моя!
ПОЛУЭЛЕГИЯ
Листая жизнь свою, откупорив вино
(Она — печальная, игристое — оно),
Икаю жалобно и слёзы лью, и каюсь,
Но чересчур — избави Бог! — не увлекаюсь,
Ведь жизнь не кончилась, нехватки нет в вине…
Концовку повести оплакивать не мне.
***
Если не Ты, то кто же
Здесь, а тем паче — там,
Милостивый мой Боже,
Взыщет по всем счетам,
Испепелит сомненье,
Вытравит гнев и спесь,
Чтоб даровать спасенье...
Там, а тем паче — здесь.
***
Мой дух поломан не Тобой,
Но лишь Тебе его обломки
Несу с поникшей головой,
Как мальчик...
И Твои негромки
И ласковы слова: «Мой сын,
Утешься, Я предвидел это.
Пребудь со Мной и стань един
Под сенью Нового Завета».
