Южное сияние, №431

коктебельского ветра послушать хочу, его зуммер прерывистый и многослойный, многословие спутников мне по плечу – я учу наизусть иллюзорные войны, я кидаю кольцо в коктебельский очаг, запрягаю пальто и глушу небылицы… перевод этой бухты на русский начав, не могу перестать, то бишь – остановиться.

Я забыл, зачем я вышел: возможно, по кругу гулять, отражаясь в озере, или какую подругу для этих прогулок искать – не звонить же другу всякий раз, как я выпить горазд. С женщинами это куда интересней, – точно знаю, что говорю; на пнях, у воды непроточной, начиная болтать не с прописной, но строчной, но сбиваясь на пение всякий раз.

Горячей линзой выгнутый зенит. Потемкинская лестница. Гранит. Зачем-то с вечера невозмутимо море. Как в оркестровой яме, порт лежит В оправе берегов. Маяк в дозоре Зачем-то щурится на мельтешню хамсы. Прямая речь причальной полосы Наводит на швартовщиков дремоту.

Мои руки сейчас как фламинго, а чёрные ногти как клювы. Я мчусь и мечусь сидя на стуле. То ли увидеть и к телу прижаться, то ли забыться в полуночной дрёме.

В отличие от коротышки, в их действиях не было ничего суетливого, лишь холодная сосредоточенность идущей по следу гончей. «Мафиози» хватило каких-то двух-трёх поворотов головы, чтобы оценить обстановку, а затем его глаза сосредоточились на замершем на месте Джонасе. С поразительной для своей комплекции скоростью человек в пальто приблизился, и Джонас как в кошмарном сне увидел над собой лицо с двойным подбородком, мясистыми губами и тонкими будто бы женскими бровями, совершенно нелепо смотревшимися на фоне массивного выпуклого лба. От «мафиози» пахло потом, табаком, крепким одеколоном и погоней, и когда он раскрыл рот, то в его скрипучем голосе было слышно опьянение азартом.

– Многое здесь верно, пожалуй. Но и уточнения нелишни. Заводы – современные храмы, автомобили – передвижные жертвенники. В древности, изрекая туманные инвокации, в священный огонь бросали тук животных, рога и копыта или ещё что-то. Сегодня, матерясь, заливают в бак бензин. Обсценная лексика, по сути, описывает древние сексуальные практики, обязательные в архаичных культах плодородия. Если подумать, суть осталась неизменной. Хотя есть и некое развитие, не в смысле «улучшение»: Демоны научились сосуществовать с нами, не вступая с нами в открытый диалог. В астральном мире тенденции как у нас, курс на индивидуализм, замкнутость, внутреннюю самодостаточность, стремление избегать коммуникации. А кровавые жертвы неизбежно оборачивались разговорами. Впрочем, демоническое влияние всегда враждебно и гибельно. И тогда, и сейчас.

Удивительно, но, несмотря на то, что ввод многих из нас в Инсталлятор был насильственным, почти все, попадая туда, быстро забывали об этом – потому что становились в нём теми, кем хотели быть всегда. Изменялась их внешность, способности – система всё это подстраивала под наши желания, чтобы как можно быстрее поработить сознание. Помню, практически сразу, как я оказался на Средневековой площади, ко мне начали подходить люди и толпами просить автографы. Я не понимал, в чём дело, а они показывали мне мою книгу – «Перегон» – написанную в реальности. Но если в реальности она пылилась на полках издательства, то здесь была самым настоящим бестселлером. Ну как не потерять голову?

По растерянной памяти мечется голая мысль – то взлетает стремглав, то таращится, тащится волоком, подойдёт к рубежу, воздевая признание ввысь, и гудит, как оса, как ударенный палицей колокол: прав – не прав, осажу-накажу.

Когда я там спала, то зеркала мерцали, словно витражи вокзала. Мне снилась мама, и она звала на станцию, где время ускользало. Послушно я зашла за ней в вагон, и электричка, вздрогнув, покатила. Испепеляло нас со всех сторон неугасимо-грозное светило.

В час, когда из мёрзлой тишины Возникают промельки рябые: Добрые, недобрые, любые – Перед первым снегом все равны. Вот бредёт старушка вдоль стены, Вот, беспечный хвост рулит собакой И ликует от снежинки всякой: Перед первым снегом все равны.

и почему-то очень важно было не упуская ни одной детали быть пулей – и спасением от пули – (глаза закрыла – а тебя не стало, глаза открыла – так и не вернули) всего пчелой в пыльце и звёздной пыли пчелой весенней и водою талой

За партой с ним никто не сидел. Брезгливость переполняла одноклассников до краёв. Парта стояла в дальнем углу класса. Была она какая-то измученная, похожая на своего хозяина. За неё никто никогда не садился. Она считалась как бы прокажённой, на ней лежало клеймо, табу. Другие парты постоянно верещали, скрипели, эта же боязно молчала, опасаясь лишним звуком привлечь к себе негодующее внимание учеников. Тяжёлые камни обличений сыпались до тех пор, пока Алёшка не ронял голову на парту и не начинал обливаться слезами.

А утром всё пошло шиворот-навыворот. Вместо радости – слёзы, вместо красного галстука – красно-чёрный бантик, вместо торжественной линейки – траурный митинг. И главное, вместо радостного воплощения – горькое, как Нюшины отвары, разочарование. И обида, и злость, и досада, бессильные, неизвестно к кому обращённые и оттого ещё более острые, жгучие. И слёзы, слёзы, слёзы… В этот день плакали все. И в этом всеобщем плаче, как в большом хоре, он неожиданно потерял свой голос, свою мелодию.

Когда всюду мрак – не укрыться в тени, за линзами розовых стёкол… В пространство высокое руки тяни, где сгиб в одиночестве сокол. И небо, и ветер – всё это про нас… Но я не Шагал и не птица, я так высоко забралась на Парнас, что вряд ли сумею спуститься.

Ты привыкнешь. Поймёшь. Что барокко твоё – навсегда. Утверждается осень приметами, звуками, снами. Каждый день опадает листва, как большая беда, Что случилась не с нами…

Нас ждало солёное озеро. Въехать на него оказалось не так-то просто, и мы долго искали прореху, прогалину в камышах, растущих вдоль кромки берега. И вот – бинго! Следы от колёс приехавших раньше нас автомобилей явно указывали, что мы на верном пути. Выехав наконец на озеро, поверхность которого походила на лунный пейзаж, я старался ехать медленно – кто знает, в какой момент высохшая грязь сменится водой. Где-то вдалеке, как мираж, виднелись тонкая полоска воды, розовые точки фламинго и Лимассол. В нескольких десятках метров впереди нас двое парней на гоночной машине нарезали круги по высохшей поверхности озера, но вглубь не ехали. Я же решил ехать вперёд до тех пор, пока буду видеть на песке, смешанном с солью и землёй, следы чужих колёс. Мы ехали и ехали, но фламинго так и не становились ближе. Зато берег озера становился ощутимо дальше. Окружающий пейзаж напоминал кадры из любимой «Кин-дза-дзы», и мы, не в силах сдержать восторг, решили выйти из машины, чтобы потрогать ногами сухие чешуйки перемешанных земли и соли.

С тех пор и по сей день великолепная героическая комедия «Сирано де Бержерак» не сходит с подмостков театров разных стран. Публику привлекает романтический настрой действия, лёгкость языка и, конечно, характер Сирано – его смелость, остроумие, умение чувствовать и выразить чувства в прекрасных словах. Героя пьесы играли самые знаменитые артисты нескольких поколений. Не все, однако, знают, что существовал подлинный Сирано де Бержерак.

В 1999 г. произошло значимое для цветаеведения событие. В Александрове, на чердаке дома, в котором к тому времени уже располагался Литературно-художественный музей Марины и Анастасии Цветаевых, сотрудниками музея В.Н. Леонтьевым и А.Б. Бакаевым были найдены рукописи Анастасии Ивановны Цветаевой.

С Анастасией Ивановной Цветаевой Мария Николаевна Изергина познакомилась, очевидно, в начале 1960-х годов через М.С. Волошину. Их переписка, охватывает период протяженностью более 26 лет. Первое письмо А. Цветаевой датируется 19-м мая 1966 года. Думаю, эти письма достаточно точно характеризуют и самих корреспондентов, и отношения между ними, на протяжении лет менявшиеся. Хотя в последние годы отношения между М.Н. Изергиной и А.И. Цветаевой нельзя назвать безоблачными, Мария Николаевна была искренне привязана к ней. А.И. Цветаева, так же как и М.С. Волошина, была для Марии Николаевны человеком важным и значительным.

Долгие годы я был знаком с Анастасией Ивановной Цветаевой, в первом замужестве Трухачёвой. И никогда о дворянстве её не слышал и не задумывался. Поводов к этому она тоже не давала. Признаться, в этой части я сам совершил ошибку. Зная о её раннем браке с Борисом Сергеевичем Трухачёвым, и о том, что имение его отца Сергея Николаевича Трухачёва (1852-1931?) находилось в Воронежской губернии, я по своему «мемориальскому» обыкновению принялся искать сведения о Трухачёвых в архивных фондах жертв политических репрессий, полагая, что там найду следы родственников первого мужа А.И.

Первое письмо Анастасии Цветаевой к В. Розанову – конец февраля 1914 года, отправлено из Феодосии и подписано ею фамилией мужа: Анастасия Трухачёва. «Вам 59 лет, а мне 19, но никакой разницы, – писала Анастасия Розанову, – потому что Вы пишете о том, что вне возраста, – о жизни и смерти и об одиночестве…». В. Розанов откликнулся на письмо Анастасии Цветаевой.

В тюрьме среди такого шума в камере […] – в камере на сорок мест нас было сто семьдесят, как сельди в бочке, – но такая тяга к стихам была больше, чем на воле, – за пять месяцев столько стихов, разный ритм – как всё это умещалось, дружно, в эту болванскую башку, непонятно! Всё повторяла, день за днём, отвернувшись к стене, – это счастье, что я у стены лежала! Если бы между женщинами – вряд ли бы я это смогла! (Цветаева 1991: 95).

Об альманахе «Александровская слобода»

Воспоминания об А.А. Ахматовой и А.И. Цветаевой

Беллетристика Валентины Дмитриевны Маркаде вполне заслуживает того, чтобы быть изданной отдельной книжкой.

О книге Сергея Сумина «Белое сердце зимы»

О книге Алёны Овсянниковой «Медленное солнце»

О книге Николая Васильева «Нефть звенит ключами»

О книге Анны Арканиной «Зреет яблоко»

О книге Аллы Арцис «Предчувствие лунного»

О книге «Ловитва»

О книге Ирины Ермаковой «Легче лёгкого»

О книге «Тайны и откровения»

О книге Валерия Байдина «Архетипы и символы русской культуры от архаики до современности»

О книге Ефима Бершина «Мёртвое море»

О книге Андрея Галамаги «Поводырь»

О книге Евгении Джен Барановой «Где золотое, там и белое»

О книге Максима Лаврентьева «Весь я не умру…»

О военных стихах Бориса Фабриканта

О книгах Юли Ан «Закат отменяется» и «Ещё две весны»