Проза

«...Но хорошее воспоминание приходит само. Вспомним плохое. Как в драке били меня? Как было голодно, холодно? Это отлично: я ценю кусок хлеба. Плохим считали меня? И это тоже хорошо, чтоб не задавался...»

«...Втроем подняв бревно на вытянутых руках и, пользуясь им как тараном, шишкари ударили по стволу раз-другой. Сверху градом посыпались шишки. Кинулись собирать, как из-под кедра донеслось урчание и высунулась когтистая медвежья лапа. «Атас, братва!» – успел крикнуть Звонарев...»

«...За несколько дней до смерти отца мы проговорили с ним всю ночь. И он сказал: «Я в двадцать лет и подумать не мог, что у меня будет свой дом, хлеба досыта и – это уж совсем ни в какие ворота – мясо, да еще дочь-профессор, тут, понимаешь, на полу возле меня валяется»...»