Проза

Он его ещё в аэропорту заметил. Сука, подумал он. Куда это его понесло? Он с ним и срать бы на одном поле не сел, а тут — в одном накопителе. Надеюсь, не в Москву. Но куда ещё в это время? Утро, все рейсы — московские.

В Нью-Йорке или Чикаго Иов смешон… даже не смешон, это я неправильно выразился — он просто не смотрится, теряется среди витрин, рекламных огней и бродячих проповедников всех возможных религий и политических теорий. А его вопрос к богу — просто один из товаров или реклама его. А поскольку у него нет рекламных огней, роста он среднего, голос не слишком зычный, то, по всей вероятности, его обойдут, не заметят прохожие, в лучшем случае бросят медяк на поживу.