litbook

Рассказ

27.03.2013 0
Проза нового автора
, Литературный меридиан, №7
Комментарии (1)

Алексей Зырянов Вот начинается: «...Итак, однажды я проснулась... пенсионеркой...», тут... Далее

27.03.2013 0
, Литературный меридиан, №7
Комментарии (1)

Алексей Зырянов Начиналось-то вот с такого: «Прошло минут десять или пятнадцать. Вдруг ... Далее

27.03.2013 0
, Литературный меридиан, №7
Комментарии (1)

Алексей Зырянов Да, кому достанется в жизни случай увидеть этот взгляд, тому не остатьс... Далее

26.03.2013 0
, Литературный меридиан, №5
Комментарии (1)

Алексей Зырянов Вот одна старушка в селе... кажется, образ её легко затеряется среди др... Далее

24.03.2013 0 (выбор редакции журнала «Сибирские огни»)
Кроме нее, к обеденному столу был приглашаем учитель, бывший француз, древле осевший в этих краях, где выучил сыновей полковника, а после них — всякого возраставшего в уезде дворянина; стойко выдержавший энергические нападки “Сына Отечества”, в чем ему помогло счастливое незнание русских журналов, он пользовался неизменной приветливостью своего хозяина и совершенно приноровился к своему существованию: пил наливки, ходил на охоту, удил рыбу с деревенскими мальчишками и вел жизнь столько сообразную природе, сколь это возможно в нашем климате. За столом он молчал, но слушал необыкновенно внимательно, повременно произнося звуки, которые не были схожи с французскими вследствие долгого изгнания из отчизны, но и не вполне добрались до России, задержавшись на полдороге, где-нибудь в любекской гостинице, во втором этаже. Скворец, брызгавший водою в клетке, довершал собравшееся общество.
, Сибирские огни, №3
24.03.2013 0
Что там ни говори, а балалайка по нынешним временам — вещица крайне редкая. Это вам не гитара, бренчать на которой дозволено даже тем, кому в младенческом возрасте медведь наступил на ухо. Ну не могут они спокойно пройти мимо того места, где лежит гитара, им надо непременно взять ее в руки и с маху ударить по струнам. А там — хоть трава не расти!
, Сибирские огни, №3
24.03.2013 0 (выбор редакции журнала «Сибирские огни»)
Кот просунул морду между прутьями веранды и угрюмо смотрел на Ольгу сверху вниз. Персидский. Невероятно паскудный и грязный; Ольга даже представила колтуны, свалявшиеся на горячей шерсти пуза. И козюльки в уголках глаз. И ниточки слюны на морде. И еще: эта сволочь — черного цвета! Это, знаете ли, просто смешно! Кот венчал собой две последние выморочные недели: развод, Хыкина истерика в ЗАГСе и Викина сломанная лодыжка, из-за которой ехать на турбазу Ольге пришлось в одиночестве. Лохматая черная вишенка на ядовитом ведьмином торте с поганочными цукатами. Что-то такое тварь прочла в Ольгином лице, — хрипло мявкнув, кот исчез. Ольга подняла сумку и двинулась по лестнице в свой номер. Худощавая, волосы русые, сорок лет, преподаватель культурологии, детей нет, разведена. И — улыбайся! — счастлива.
, Сибирские огни, №3
Регистрация для авторов
В сообществе уже 1132 автора
Войти
Регистрация
О проекте
Правила
Все авторские права на произведения
сохранены за авторами и издателями.
По вопросам: support@litbook.ru
Разработка: goldapp.ru