Поэзия

И на старуху есть проруха,/ и ждёт ловца голодный зверь,/ и не понос, так золотуха,/ и что есть смысл — поди проверь.

Перелетная геометрия — эстетика прямых углов./ Для летящих внизу событий полагается много слов./ Но когда самолет снижается, в молочном дыму тормозя,/ удержи свою речь в гортани — нам говорить нельзя.

Да, грешен я: переводя Шекспира, / считал, что в прошлом — лютая чума

Тянут без всякого волшебства / Родина, поле, клевер…

Больше изучайте творчество не только великих мира сего, но и молодых авторов. Я к себе тоже всю жизнь отношусь как к студенту.

Заснуть на коленях у ветра, укрывшись дождём… Шагнуть по песчаной косе к предзакатному свету. Давай не стареть так поспешно. Давай подождём На сизом причале, как ждут от любимых ответа. Как хрупко молчанье несущего сеть рыбака… Как бережны плечи влюблённых, одежду роняя… Отсюда не видно – какие нас ждут облака И встречи какие нас ждут – за оградами рая.

мой город, который я вижу во сне, всё чаще горчит вавилоном. и площадь, как море, как сердце в огне, венчает игру миллиона. он полисом был, он встречал корабли в своём златотканом убранстве. и шли от пределов известной земли матросы в браваде и пьянстве.

И ночь стояла ангелом в плаще, И фонари гуляли по бульвару, И уплывали по ночной реке, Как те любовники – рука в руке – Плывут, навеки связаны попарно, И обнажённо светятся в дожде.

Я лежу, но выйти бы во двор – старый виноград подвергли казни. Человек всегда другому вор, друг, товарищ, шулер и проказник. Надо мною – чистый звёздный атлас, в ковш, наверно, намело немало снега… Туча на востоке чешет патлы, но сияет ласковая Вега.

Мама ходит по кромке земли и неба. Там гроза собирается, тучи лежат тюфяками. Люди спят на них. Лица бабки её и деда, Словно вмятины в тёмной небесной ткани.

Я понял и прозрел, и слепну от прозренья – его горячих стрел, его холодных пут. Оптический прицел меняет угол зренья: кто великаном стал, был прежде лилипут.

Я хочу возвратиться в каникулы среднего детства, в бесконечные дни убывающего календаря, раздеваться на ощупь (любили ложиться рано) и просить хоть каплю у сжавшего губы крана, и учиться тоске по дому, и спать чудесно, просыпаться поздно от звона ножей и ложек…

Не измыслив ни словца – Поискать слова живые; И растащат домовые Все писания творца, И со дна вечерней тьмы, Где сам чёрт зарыл монеты, То ли выплывут сонеты, То ли жаркие псалмы.

Что касается звёздного неба над нами – так ему фиолетовы наши законы на отшибе галактики. Тьма ледяная ржавой медью бликует сквозь летние кроны, растекается время, и слово не значит ничего, кроме графики вольно-волнистой, и придётся учиться тебе, не иначе, если уж не смирению – то компромиссу.

Города перехвачены лентой шерстяного короткого кашля. Я иду и до жара в коленках мне не страшно, не страшно, не страшно.