Поэзия

Если ты пишешь – сиди пиши. Ешь потихоньку из стылой плошки. Кто оглашённый в твоей глуши, если лицо твоё не с обложки? Если любить тебя – ни за что. Если звезда не в твоей орбите. Всё у корявых коряво – то даже, что тоньше нервозной нити…

Нет на Земле морей, озёр и рек, В которых так тонул бы человек, Как в памяти далёкой и глубокой: Ни зыбкий ливень, ни лохматый снег Не полнят этой бездны одинокой...

Словно памятные святцы, Строки теплятся в груди. Уходить, чтобы остаться. Возвращаться, чтоб уйти. И не праздные прогулки, Не морока, не тщета…. Но в знакомом переулке Внове всё, как и всегда.

В переводах Игоря Лосинского

Идя по жизни бодрым маршем,/ Он блудно жезлом патриаршим/ Сзывает, словно капельмаршал,/ Девчонок своего кружка.

Но время осыпью идёт,/ к концу сползая,/ как будто суп из миски жрёт/ овчарка злая…

Кошки приносят Богу своих мышей -/ Чистосердечную лепту трудов земных./ Бог гладит кошек между чутких ушей/ И улыбается, благословляя их.

Между бражниками, рожами, Ото всех в себя запрятана, Как анкета новорождённой, Абсолютно незапятнана, Сквозь ресницы, Звёзды, осыпи, Сколько раз неповторимая, Входишь ты, простоволосая, Как мои ночные рифмы… Прямо в грудь, со вздохом беженца— Замереть, А там хоть к гибели… Если ты, и вправду, грешница, Значит, …праведницы вывелись.

Завязан берег морским узлом./ Трос истории — не растрепать./ Гора Аю, мыс Меганом,/ султан подвесил башню-печать…

Вся моя жизнь./ Минуты счастья,/ Мгновенья лжи./ Секунды страсти -/ Вся моя жизнь.

На нас навеки — бремя грустных лет./ Пусть правит чувство, долга больше нет./ Все вынесли отцы — нам в наши дни/ Не пережить, что видели они.

«Ни великий покой, ни уют, / Ни высокий совет, ни любовь! / Посмотри! Твою землю грызут / Даже те, у кого нет зубов. / И пинают и топчут ее / Даже те, у кого нету ног, / И хватают родное твое / Даже те, у кого нету рук. / А вдали, на краю твоих мук, / То ли дьявол стоит, то ли Бог…»

«Где-то радуга в ручье тонет — / А в ином у нас тонуть не в чем; / И земля гудит-поёт-стонет, / И кузнечик под окном певчий / Так старается один, будто / Колесницы из-за гор мчатся. / Юный месяц пеленой спутан, / Ждёт, родимый, своего часа…»

«Прозрачный свет, последнее тепло. / И хочется брести куда не зная, / Глядеть, как поднимаясь на крыло, / Уходит вдаль над горизонтом стая, / Запоминать деревья и траву, / Ловить их сон и редкий трёп сорочий, / И снова возвращаться в синеву, / Где исчезает журавлиный росчерк…»

«Подожди, когда взмокнет эпоха / Новой слякотью ржавою, / Вот тогда и рассыплешь свой хохот / Над угрюмой державою. / Вот тогда европейской башкою / Всё смудришь не по-моему / И разгонишь железной рукою / Мою челядь помойную…»