Поэзия

Эй, вы, которых не разлить водой!../ Клянусь душой! Нет! Страшным адским мраком!../ Я вас соединю таким законным браком,/ Что черт на свадьбе станет тамадой!

"Две женщины в душе моей колдуют, / Себя да и меня на части рвут, / И в воду смотрят, и на пламя дуют, / И зелье варят, и заклятья шлют..."

"...проснешься еще до рассвета / и сразу начнешь рифмовать – / вакантное место поэта / с утра не должно пустовать. / Накатишь, положим, частушку / (а – по настроению – две), / лежишь на диване, как Пушкин, / и всякое чмо в голове..."

"Да разве возможно такое?! / Колонной, угрюмо гремя, / Три тыщи больничных коек / Ползут по брусчатке Кремля. / За ними — немыми рядами / (Попробуй-ка глазом окинь!) / Ползут, шевеля гробами, / Кладбищенские полки..."

"- Сестрица моя, ты не плачь обо мне, / Не страшен мне ветер и гром, / Доспех мой сверкает, мой конь в серебре, / И ночью я вижу как днём. / И лёгок мой шаг, моя ноша легка, / И щит воронёный сжимает рука, / И молнии мне нипочём..."

"А ведь я там жил, в этом городе, зарабатывал, пил, зимовал… / На колёсах резину, да и не на колёсах, менял. / Раз гляжу на спидометр, Бог мой, планету уже обогнул поперёк! / Это как же его я изъездил, уездный свой городок…"

"Тихий август – на крыше сижу. Небо брызжет кровавыми струями: / То ночной небосвод изрубили намедни дамасскими саблями / Три наездника в чёрном – их кони сверкали слепящими сбруями. / Или грешников слёзы с кругов, раскалившись, горящими каплями, / Прорываются – вспыхами мир освещая – спасая от пагубы?.."

"Чего я стою здесь, / в чужой стране, / не зная языка ее и нравов, / здесь издревле царящих? / Свет в окне / соседнем гаснет. Горькая отрава / сомнений разъедает душу мне. / Зачем сюда приехал я?.."

"...Но если позовёшь до срока / Тревожной птицею в окно, / Я соберусь порой вечерней, / И, не боясь коней загнать, / Примчусь, забыв про злобу черни, / Чтоб жизнь свою тебе отдать."

"David Swartz is a poet who shouts into the Void but who is heard perhaps only by God. The fabulous quality of his poetry is responsible for his being virtually unknown among the American reader as well as worldwide..." (Е. Соколовский)

«Я тоже копался в земле и Шекспире. / В земле и Шекспире искал я ответы / на то, почему в переполненном мире / должны поселяться еще и поэты. / Они — не отсюда. Им тесно в калошах, / которые топают по перегною. / На ангелов смотрит душа на прохожих. / Молчат. А вчера — говорили со мною...»

«Заснеженным лугом иду не спеша, / и мёрзнет во мне, и болеет душа, / и в сумерках тает дорога. / Здесь раньше ругались за каждую пядь, / а нынче и стога нигде не видать. / Луга без единого стога…»

«Немного праха и немного духа — / им лучше по отдельности, наверно. / И быстро перекрестится старуха- / сиделка. Набожно? Скорее, суеверно, / пока приоткрываются Сезама // прекрасные и страшные ворота / на яркой репродукции Сезанна. / Но это не её уже забота…»

«Тропинка, солнце и лоза / Спускаются к реке. / В тени жемчужная слеза / Дрожит на стебельке. / То первый ландыш задышал, / Всплакнув в лесной тиши. / И ветер аромат смешал / С теплом моей души».

Горло сделалось узким,/ И ссыхается кожа./ Это трудное чувство/ Ни на что не похоже