Поэзия

Или ветер уходит – в корни, в комья? Или – тебя мне подменили, чтобы верить – не помня…

Отлили маски, статуи, сложили камни, принесли огонь на палочках, ждут каждый своего Иуду.

пойдём пойдём с тобой туда, где занавешен я горлицей-тщетой по небо как по шею

Теперь живём не опасаясь, но с постоянством неживым, с кровати до утра вставая, не узнаём своей жены

Это ложь, что можно оплакать девство. Я ещё звезда, я ещё невеста, мне страшно падать, а умирать страшнее. Мать – Иродиада, сестра – Саломея.

В небе высоком средь лагерных башен В небе клубится Белый барашек Это дымок от недавно сожжённых В небо уносится заворожёно

Искусство из скунства – для фарша фуршетов. Осмеяны буйства отбитых обетов.

метель смела сюжет, заледенели пальцы а за окном летит вишнёвый снегопад

Палиндромические стихи

Роберт Фрост (переводы с английского Жанны Жаровой)

Простите… За окном рябины дрожат с промокшими ногами. Уже не будет середины. И никогда не будет мамы. И от вины до наводненья, от ропота всего живого проходит заново рожденье, удостоверившее слово.

старость калекою входит в дом. судьбы в бутылках закрыты пробками. слушая твой колокольный звон, сильные, гордые правят робкими.

И не увидит, как жара осатанеет, дым почуя, и станут призраком добра бродить дожди во снах июля…

Минимум страха – максимум боли. Из мазохизма плюю в эгоизм! Полные вены отравлены кровью: жизнь – эвфемизм.

Сны пошли неброские. Великодержавные. Хутора днепровские, велики все ржавые…