Поэзия

похожие слова в похожем беспорядке / растут у нас с тобой на стихотворной грядке / я трогаю росток / он жив смешон и нежен / он трогателен и / еще стоит в манеже / из палочек / но я им за манеж шагаю / и ветками корням нелепо помогаю...

Если Ты затеял игру, / Я выхожу из игры. / Думал меня исцелить — лучше я сам помру. / Тебе — слава мира, стыд да пребудет со мною. / Ты хотел, чтобы было темней — / Пламя станет золою.

Две недели зимы нам осталось / ожидать холодов до небес. / Развиднелось опять, и усталость / от мороза такая, что весь / накопившийся за зиму опыт / замерзания, тьмы, пустоты / хочет вырваться в лето галопом / и упасть в луговые цветы.

Плывёт туман под облаками /и в сказку сонную ведёт… /Там дворник с тонкими руками /печально улицу метёт. / Его изысканные пальцы /несут лопату и ведро, /а им пошли бы больше пяльцы, /смычок, гусиное перо...

Я помню жуткий отсвет стёкол – / Заря пылала цветом свёкол. / В Афгане бились «шурави». / А в Вашингтоне Энди Ворхолл /(Соцреализм его не «торкал») / Ваял свой «супчик на крови»...

...Продвигаясь в неспешном кочевье, / Наше племя плодилось, росло, / Поклоняясь светилам, деревьям / И оттачивая ремесло...

- Смерть гяурам! – восклицая, / Шел Марсилий Сарагосский, / И мечом о щит бряцая, / Вел стотысячное войско...

Потянуло ли дымкой с Леванта / Или люди вокруг загорели – / Коктебельского духа Веданта / Возрождается заново в теле, / И свирелью пастушьего лета / Под навесом неспешного склона / Появляется музыка где-то, / Чтобы слушала нас Персефона.

Не пройти б тебе через болото, / если б не случилась эта гать – / чья-то полусгнившая работа, / плотника дорожного, кого-то, / кто под треугольником кивота / сам уже истлел, но вот смотри-ка / помогает путнику шагать.

...Кругом быльё - и есть ли кто живой / Среди домишек, дышащих на ладан, / Как Божий перст - для дней последних спрятан - / Чернеет храм с пробитой головой.

Я почистила снег. Да, опять навалило. / Мимо нас рыболовный кораблик на запад / По утрам, как сегодня, с названием «Lilya», / Потихонечку так, проплывает. А завтра...

Зашла я как-то к Амедео Модильяни. / Он усадил меня в гостиной на диване. / Нарисовал меня художник с длинной шеей. / Нет, не добиться от него других решений...

Надоела мне с утра / ума-разума игра / да сигнала-шума; / воплощу свою мечту: / послезавтра я прочту / Локка или Юма, / Сартра или Пруста, / чтоб мне было пусто...

Наш семинар - это мастерская художественного перевода. У нас нет мэтров, мы все учимся у мастеров и другу друга. (..) Мы часто устраиваем конкурсы перевода, знакомимся с творчеством таких известных поэтов-переводчиков, как Самуил Маршак, Александр Ревич, Вильгельм Левик, Евгений Витковский...

Она возникла не из пены – / из перпендикулярной улицы / в своём движении степенном / и мне обзор туннельно сузила / наружу из окна автобуса / путём в аэропорт по Харлему...