Поэзия

не движется время, и воздух стоит густой и блестящий, как солнце в кринице. по небу летят долгополые птицы, и сходят кометы с замшелых орбит.

Всё время громко радио играло. Оно в ушах эфир прилежно пашет. Нам из Колонного транслировали зала «Скажите, девушки, подружке вашей...»

«…И стоит посреди разорённых времён / (Я его рассмотрел хорошо в этот раз!) / Не над мусорным баком склонившийся клён — / В край обрыва корнями вцепившийся вяз…»

«Время как ветер — его не удержишь в руках, / Листья сухие в костре догорают бездымно… / Письма любви... ты сжигаешь их так же бездумно, / Синее пламя бушует на смятых листках...»

«Просто жить. Не замысливать много, / Мятежи оставляя другой — / Той, что тешится этой игрой / И из зеркала смотрит с порога...»

В сентябре мишура оперетты и дождя небольшая интрижка - это значит - закончилось лето, это лета прочитана книжка.

Чей профиль мне принять за эталон? В полукругах кленовых, тополиных На площадях не селят исполинов – Там старожилы мирятся с теплом.

Почему серафимы у входа в Чертог в этот час не исполнили ангельский долг, и не пели мелодии тех синагог, где расстрелян весь хор, и где кантор умолк?

Море вокруг них никогда не знает предела. / Они бредят во сне наречием древней санскрита. / О женщинах я знаю лишь, что позвонки у них в теле / проступают, как материки, потопом скрытые...

И поезд медленно вползал на солнечный вокзал, / И нечто в воздухе над ним вилось... / Когда все это началось, я этот стих писал, / Не зная, что все это началось.

Вокруг в полях не кошено жнивьё… / Всех в общей яме закопали кучей. / Где, Верещагин, твой талант могучий?! / Гора очков, ботиночек, рваньё…

И тут мне один намекнул в разговоре – / Цивильный сюртук и "селёдка" на шее – / "Вертайся, Серёга – мы нынче в фаворе. / А к завтрему будет ещё хорошее"

Стихи этого поэта вряд ли переводимы. См. статью Евгения Соколовского "Великий поэт" в №91 "Слова\Word".

«Весна распустила сопли. /Размыла совсем дороги. / Надежды мои усопли. / И крыша течёт в берлоге. / Да иммунитет расшатан. / И нервы ни к чёрту тоже… / “Куда утекла душа-то?” — / Вопрос на остывшей роже».

«Посёлок был и страшен, и чудесен. / Как будто рядом с ангельским крылом / Над ним простёрся меч ночного страха. / Там часто умирали молодые / Внезапной и трагическою смертью, / А рядом продолжался детский смех / И тихий благовест воскресным утром…»