Поэзия

«…Не место в стихах моих розам, / И счастья не будет, не лги. / Одним я терзаюсь вопросом: / «Кто выставил жизнь на торги?»..»

«…Следят журналисты: доволен ли вождь? / Торжеств не подмочит начавшийся дождь – /  Берлином поверженным кончен парад. / А Сталин спокоен – как будто не рад...»

«…Завтра встанет занавес железный / И в тисках ежовых рукавиц, / Трепыхаться станет бесполезно, / А полезно будет падать ниц...»

«…С утра гремят колокола, / Дохнуло плесенью. Из гущи / Косноязычной, злой орды / Звучат воинственные оды...»

«…Где балом правит чистоган, / И ради жалкого гроша / У нас давно пришит карман, / В том месте, где жила душа...»

«…Затихнет он загнанный в омут. / В нём, вздорен и неудержим, / Взыграет на волю влекомый / И жаждущий вырваться джинн...»

Зря ты печалишься. Временем смоет Всё, от чего так душа твоя ноет. Всё, что сегодня терзает, гнетёт, - Канет, исчезнет, бесследно уйдёт По одиночке, а, может, гурьбою. Но, к сожалению, вместе с тобою.

Как радостно что новый день пришел как призрак обойдясь без двери а сквозь стекло закрытого окна в котором небо звезды тишина.