Поэзия

Публикация под рубрикой "Из литературного наследия" со вступительной заметкой Бориса Вольфсона

небо в клеточку география в клеточку демография в клеточку сердца в дырочку души дымом восходят в небо кости отхрустят и тихо истлеют в земле кесари своего не отдадут ещё и прихватят богово шахи во сне бредят матом

Ты един, ты един, выходя на поклоны ветки в ветреный вечер, на склоне жизни видишь: а вот и лицо, вот Ничто.

Кузнечики шапки надели,/фуфайки из жухлой травы./Хорошие дни пролетели./«Увы, — раздается, — увы»./Не птица какая у неба/так просит какого пшена —/душа, что курлычет нелепо,/в проеме зияя окна.

Но фокус в том, что и покой На стороне – он не такой, Как ждёшь. А здесь, по крайней мере, Понятно всё, что в атмосфере, Знакомо всё, что под рукой.

Так приближался невеселый праздник. Некруглый юбилей каких-то казней… История! Твой шепот всё бессвязней… Чья грудь в крестах? Чья голова в кустах? Рыдают в уши трубные коленца. Витают убиенные младенцы. От красных флагов весело на сердце. От черных «Волг» темным темно в глазах.

Я пишу вам письмо, между строк спотыкаясь. Помню вас молодой, помню море огней, и ваш шарф ниспадает, словно пена морская. Дождь идет третий день, я изрядно продрог…