Поэзия

Все неприютно, некрасиво, неприбрано, несправедливо, ни холодно, ни горячо, Погода дрянь, дрянное пиво, а счастье подлинное, чо.

О, Боже мой, твой мир хорош, И прост, и строен, И гомон городской хорош, Мирно спокоен. А ты, пропащий ни за грош, Клянешь невзгоды. Что ж загубил ты ни за грош Лучшие годы?

Язык был для Довлатова живым инструментом правды. А литература — правдой, выраженной словами. Он жил литературой. Причем настолько, что литературные сюжеты были для него важнее жизненных. Помните знаменитое: «Самое большое несчастье моей жизни — гибель Анны Карениной» («Соло на ундервуде»)[2]?

Лондон, Москва – да какая мне разница? Кем-то – не мною – сие решено. В слове «отечество» есть несуразица. Жизнь это то, что я вижу в окно. (Из стихотворения "Отечество"))

Медведь, Увидев букву Ё, Принёс её В своё жильё. (Из стихотворения "Про букву Ё")

Мгновений замедлялся бег, Умолкло птичье пенье, И лишь неслышно падал снег Метафорой забвенья. Укутал крыши пышный плед, В сугробе роз огарки. – Метафорой ушедших лет Скамей бесцелье в парке… 26 ноября 2014 г., Pittsburgh

"Смерть солдата". Жизнь сокращается, смерть ожидаема, Как осенней порой. Солдат падет. Он не станет героем дня, Не призовет с помпой Обставить его уход. Смерть абсолютна, без панихид, Как осенней порой, Когда уляжется ветер, Когда уляжется ветер, а в небесах Плывут облака тем не менее, В своем направлении.

«...Ты вкруг меня погуще хворосту / Подбрось и действуй без жеманства: / В такое время лучше попросту, / А мне начхать на мессианство...»

«...Всё прошло давным-давно, / А тогда – судите сами, – / Вечность с нами шла в кино, / Мяч гоняла вместе с нами...»

«...Еще глядит в земное братство, / Пускаясь в безоглядный плач; / Еще стремится разобраться / В своих зигзагах неудач...»

«...Семя свободы / Даёт уже всходы / Среди нищеты и нужды. / Я здесь живу / И хочу свободы / Так же, как вы...»