Поэзия

сложены крылья перо у виска блеск антрацитовый круглое око штрих ли неверен неточность мазка с этой картиной такая морока

«Рукой Авраама зарезан твой сын Исаак, - Сатан, пастухом обернувшись, приносит известье. – Ягненка заклать рано утром отправились вместе В Морию они. Ну а вместо ягненка... Вот так».

А Россия сама не своя, Не своя, не твоя, не моя, От России лишь рожки да ножки, И любимые мною дорожки, Что бегут сквозь глухие года И давно не ведут никуда.

Где кони солнца? Где их небосвод? В зелёнобронзовой руке возницы лишь обрывки от поводьев, мой малыш. Возница ждёт.

Быть может, уходим мы с облаком, солнцем и ветром, И воздухом плотно окутано бренное тело, А может, - с закатом, поэтом любовно воспетым, По мне - все равно. И какое мне, собственно, дело?

Всё в этой жизни очень просто,/Всё белым снегом замело,/Но под ногами, как короста,/Чернеет лед. Его стекло,/Быть может, выдержит народы,/А может, треснет подо мной./Но я стою. Проходят годы./Мне смутно хочется домой./Мне хочется услышать песню,/Что ангел пел душе младой,/Но знаю, хрупок лёд... Коль треснет —/Вода сомкнётся надо мной.