Поэзия

Метёт, метёт и мерзко на душе, Хоть редок русский снег в таких широтах. Подрагивает в блюдце бланманже И граммофон заходится в фокстротах.

Превратности любви – они превратны, И это вызывает сожаленье. Пойдешь туда, а надо бы обратно, Не в том идешь, голубчик, направленье.

Но жизнь ведь должна отличаться от смерти. А как отличается ваша? Проверьте: Как мягкое небо от жёсткой земли? От мрака – окошко, что светит вдали? Как щедрый – от ждущего лёгкой наживы? Проверьте скорей – вы действительно живы?