Поэзия

Судьба бездомного кота/ Должна вам каждой ночью сниться./ Ведь он - святая простота -/ Глядел с надеждой в ваши лица.

Стихотворения Владимира Портнова из Малларме были опубликованы в журнале «Звезда» в 1994 году, вошли и в его книгу «Избранные стихи» (Цфат, 2002 г.). Из неопубликованного осталась поэма «Иродиада», которая дождалась встречи с читателями.

Сквозь знойную горечь дыханья пустыни,/ Забыв про лишенья и тяжесть пути,/ Шли люди упрямо к заветной долине,/ Чтоб дом и покой, наконец, обрести.

Мне часто снится домик тот убогий/ И старый двор, изломанный зигзагом./ Здесь испытал я первые тревоги/ И первый взлёт раскованной отваги.

...мысли прыгают будто камни по толстому льду. / дыхание превращается в белые водоросли. / держимся за руки. / черно-синяя пустота голодная ночь / исполинская пума обнюхивает балконы.

Тихо... Так, наверно, в раю... / Глина в крепко сжатой горсти... / Птицы-то как жарко поют... / Господи, прости нас... / Прости...

Зависло время. / У нас зависло время. / Хлестая в темя выменем / По лысым головам / Вернувшихся в маразме Ромула и Рема, / Лакает кровь из луж / Капитолийский храм.

Перекрёстки на линиях рук – ни к чему. / Мы играя по жизни неслись на убой, / Понарошку мы счастливы были с тобой, / Но ушли – наяву, в настоящую тьму.

...С июля по заморозки двадцать первого / Мы собирали до бешенства белые, / Рыжики, розовые волнушки, / Сыроежкам-нимфеткам ломали ножки, / Поддавались с радостью начинающих маньяков / На опят соблазнялки и завлекушки...

На каком ты пишешь языке? / Я пишу на собственном, на узком / и широком, полном пенных фраз, / плотности меняющихся фаз / и слоёв осадка, как в реке; / лёгком, но устойчивым к нагрузкам; / я его бы показал этрускам / или кельтам в давнем далеке.

... – Рисуй же женщин, богомаз, / И выставляй их напоказ / В простой одёже, / Они – кто младше, кто старей – / На всех скорбящих матерей / Лицом похожи.

... А консул французский сказал на одном выступленье: / «В Париже и славы побольше, и денежных знаков. / Хотите вернуться?» Ответ повергал в изумленье: / «Зачем возвращаться, коль зритель везде одинаков?»

... Поэзия - это чума / хуже триппера, гнусь несусветная. / Но представьте себе, каково им нести эту ношу. / Посочувствуйте им...

В дамки метил оголтело, / надрывался день-деньской. / Жизнь промчалась, пролетела - / смерть пришла и с ней покой. / Ах, воитель - победитель, / что ж ты сдался и поник? / Никому ты не учитель, / никому не ученик.

Мой узкий круг теперь настолько сужен, / что в нём осталась только я сама. / Самой себе теперь готовлю ужин, / и от самой себя лишь жду письма...