Поэзия

Идя по жизни бодрым маршем,/ Он блудно жезлом патриаршим/ Сзывает, словно капельмаршал,/ Девчонок своего кружка.

Но время осыпью идёт,/ к концу сползая,/ как будто суп из миски жрёт/ овчарка злая…

Кошки приносят Богу своих мышей -/ Чистосердечную лепту трудов земных./ Бог гладит кошек между чутких ушей/ И улыбается, благословляя их.

Между бражниками, рожами, Ото всех в себя запрятана, Как анкета новорождённой, Абсолютно незапятнана, Сквозь ресницы, Звёзды, осыпи, Сколько раз неповторимая, Входишь ты, простоволосая, Как мои ночные рифмы… Прямо в грудь, со вздохом беженца— Замереть, А там хоть к гибели… Если ты, и вправду, грешница, Значит, …праведницы вывелись.

Завязан берег морским узлом./ Трос истории — не растрепать./ Гора Аю, мыс Меганом,/ султан подвесил башню-печать…

Вся моя жизнь./ Минуты счастья,/ Мгновенья лжи./ Секунды страсти -/ Вся моя жизнь.

На нас навеки — бремя грустных лет./ Пусть правит чувство, долга больше нет./ Все вынесли отцы — нам в наши дни/ Не пережить, что видели они.

«Ни великий покой, ни уют, / Ни высокий совет, ни любовь! / Посмотри! Твою землю грызут / Даже те, у кого нет зубов. / И пинают и топчут ее / Даже те, у кого нету ног, / И хватают родное твое / Даже те, у кого нету рук. / А вдали, на краю твоих мук, / То ли дьявол стоит, то ли Бог…»

«Где-то радуга в ручье тонет — / А в ином у нас тонуть не в чем; / И земля гудит-поёт-стонет, / И кузнечик под окном певчий / Так старается один, будто / Колесницы из-за гор мчатся. / Юный месяц пеленой спутан, / Ждёт, родимый, своего часа…»

«Прозрачный свет, последнее тепло. / И хочется брести куда не зная, / Глядеть, как поднимаясь на крыло, / Уходит вдаль над горизонтом стая, / Запоминать деревья и траву, / Ловить их сон и редкий трёп сорочий, / И снова возвращаться в синеву, / Где исчезает журавлиный росчерк…»

«Подожди, когда взмокнет эпоха / Новой слякотью ржавою, / Вот тогда и рассыплешь свой хохот / Над угрюмой державою. / Вот тогда европейской башкою / Всё смудришь не по-моему / И разгонишь железной рукою / Мою челядь помойную…»

«Этот поэт всегда двигался только в глубину, не идя в своем творчестве ни на какие компромиссы с современностью. И ушел так далеко, что в ближайшие века сугубое большинство неофитов русского стихосложения будет обречено видеть только его спину. А сам он будет всё время шагать впереди…»

«Редакция русского литературного журнала «Парус» сердечно поздравляет Арбена Мехединовича с юбилеем, желает ему отменного здоровья и творческого долголетия!»

«Разбудить современника, помочь ему стряхнуть с себя морок будней, заглянуть в себя и за горизонт бытия — задача, требующая от писателя не только таланта и дерзновения, но и большой личной ответственности. Именно поэтому, растормошив читателя, Виктор Левашов не оставляет его, взъерошенного и растерянного, в предрассветном мареве, но щедро делится с ним путеводным светом своих поэтических озарений…»

«— Совет зависит от того, кто, каков этот писатель? Поэт или прозаик? Советовать, как ему жить, человеку творческому, — не мое дело. А по сочинительству — общее правило: увлечься, войти в глубины русского языка, добраться до корней, до летописей, до житийных и богослужебных книг, до сказок и т.д. Можно составить свой словарь, как великий музыкант русского слова, Гоголь; или месяцами упражняться в управлении, разбирая связь слов в предложении, как гений Лев Толстой. Жизненный же материал молодого писателя, его биография — сами должны подсказать, как распорядиться этим богатством, то есть какую лучше придать ему литературную форму…»