Поэзия

"Это утро в окне - тихое. / Это наше с тобой - тайное. / Это - божьей сошлись милостью. / Это телом одним стали мы. / Рассмеяться б. Но что смеяться тут. / Если волосы - на плече моём. / И волос этих одурь. И ночи - ртуть. / Если - вот оно: это – мы вдвоём..."

"И падал снег, и западала клавиша, / чернели гроздья, но не в нашем сне, / где зябкая рука искала варежку, / как век назад разбитое пенсне..."

"...Я не знаю, зачем мы назвали судьбой прогресс, / А прогрессом – укор утонувших в чужой расплате… / Я не видел огня до того, как сошло с небес / Молчаливое пламя, закутавшись тонким платьем..."

"Силы вновь беснуются лихие. / Не видать ни солнца, ни небес. / Человек – игрушка для стихии, / как и город, и река, и лес. / Великан слепой тебя подбросит / и несёт, и в вихре вьёт опять. / Что душа пощады тщетно просит - / то могучей силе не понять..."

"...В себя вовлекая с азартом и страстью / Грубых и самых изысканных дам! / Их лица, как маски под россыпью блёсток, / Город от удали словно гудит, / В сиреневой тьме одинокий подросток / По-соловьиному страшно свистит..."

"Как вожделенно рыщет враг! / Передавайте по цепочке: / - Не браться за руки, друзья, / Не браться за руки, друзья, / Чтоб уцелеть поодиночке!"

"...И важно не забыть те дни, / Когда мы жили так ковидно. / Пусть даром не пройдут они. / Пусть никому не будет стыдно."

"Вот оно - случилось: Brave New World - / Кончать со старичьём - и лапти в печку - / И неча тут с цигаркой на крылечке / Просиживать. И портить кислород..."

Дудочка, пой, пой, и песней своей говори/ тем немногим, кто услышать здесь должен тебя:/ все ко мне, ко мне поспеши скорей, не бери/ ничего с собой; торопись, торопись принять/ этот звонкий клич, этих звуков прелестных зов.

Мальчик от горя превратился в цветок тёмно-красного цвета./ В наших местах ведь такое случается./ Вот стоит он и тихо качается./ Это случилось в лесу - наш лес никогда не кончается.

Я тоже прыгал с этажа,/ И вылетал в окно./ Так рок преследует пажа/ И в жизни и в кино.

«И снова наш мир удивился, / Очнувшись от зимнего сна! / На яблони снег опустился, / Нежна лепестков белизна. / И теплой метели кипенье — / Как Божье дыханье в садах… / Растает земное мгновенье, / Но вызреет вечность в плодах…»

«В России когда-то жил маленький ангел, / Растерзанный силами слуг сатаны, — / С той страшной поры лишь ракеты и танки / Хранители нашей бескрылой страны…»

«Жаркий полдень. В глуши сосняка / Терпко пахнет от хвои нависшей. / Тишина как печаль глубока — / Даже птичьего пенья не слышно. / С загорелых, упругих стволов / Не слетит чешуя золотая, / Лес молчит, а над ним облаков / Златоверхая, лёгкая стая…»

Сплошные загадки, ответов на которые Лариса Миллер не знает. Было бы нечестно сказать, что эта более чем нелепая роль «политического Вовочки» её не угнетает. Но ко всему привыкаешь, тем более если это длится годами. Но самое главное, что теперь, в эпоху интернета, этот государственный «острый локоть» не способен стать барьером между автором и читателями.