Поэзия

«…В Аргентине призраки живучи. / В Аргентине тени пьют вино. / Вечером показывают тучи / экспериментальное кино. / В Аргентине всё не так, как прежде, / будет. Утону в её траве. / Ну а то, что места нет надежде, / это просто мысли в голове…»

в объятиях усталости уснуть/ но сон прийти боится/ тревога мечется в бессонной суете/ и не находит места

Это стихотворение было написано Фогелем в Вене в 1919 году и представляет собой пугающее пророчество о Второй мировой войне за двадцать лет до её начала, о Холокосте и его собственной судьбе. Оно, на самом деле, завершает книгу «Пред тёмными вратами».

Все это будет в следующей жизни – Холодный вечер за окном, и море, В котором растворились маяки, Черновики стихов, и восемь тысяч книг – Гудящий улей, дом живых историй, А между ними – чьи-то дневники, И перелётных птиц простые письма, В две быстрые летучие строки О том, что пели солнечные стрелы, Что в мокром ветре – запахи земли, Что корабли ушли по Млечному пути За все пределы. Вишни зацвели, И небо белым светом закипело, И выплеснулось вишней из груди.

Рухнул дом И заводское море В разноцветных трёх волнах Исчезло Потомкам-предкам да услышать новость Увидать, поверить, ахнуть Жизнь моя – фонарь, горизонт Вне пространства Вне времени Вне драки

Вылетает птица из гнезда, Словно первая попытка снега… Чтоб лететь – неведомо куда И рисунок зыбкий видеть с неба… Все её занятья – это блажь, Поважнее есть дела на свете… Но порою кажется – отдашь Всё, что хочешь, за занятья эти… Делает она прозрачный знак В воздухе крылом неосторожным, И взлетает, так и не узнав Нас, рассыпанных средь хлебных крошек.

Несмотря ни на что, ты слышишь, слышишь! – мы не похожи, И когда буду падать в воду, не нужно меня ловить. Из всех сказок о смерти – самая страшная о любви Между зверем снаружи и тем, что живёт под кожей.

Как рыбы, лишённые моря, мы неба рабы, Мечтаем о тайнах небесной заветной игры, Болтливые рыбы молчат в океане ночном, Который для них – необъятный бушующий дом.

Лекарство от тоски – стволы волнистые. Там, где меня коснётся их прохлада, я растворяюсь со своими мыслями, здесь нет меня – и ладно, и не надо.

…и никто не придёт в обиталище тусклого света, где в забытых стихов первозданной, таинственной мгле зарождались светила, и звёзды купались в тепле, где цветочный венок мне на память оставило лето.

Берлинского неба открылась шкатулка, рассыпав по крышам прозрачный стеклярус, и ночь, растворяясь в седом переулке, раскатисто злилась, но даром старалась. Мелькали зонты и плащи разноцветные, сиял-серебрился фонарный плафон, и лились тридцатые в окна рассветные, в квартире напротив воскрес патефон. Стоял человек перед ним, не мигая, как будто он сам – механизм заведённый, и, с края шагая, взлетела нагая кудрявая память с корзиной плетёной.

Поэма

Сохрани только эту скамеечку, эту лавочку в мёртвом саду, где на клене счастливую меточку мы оставили в мёртвом году. Не к суме, не к тюрьме – к высшей мере я, к вечным снам присужден я. Зови, о, Империя – о!.. О, Империя, свальный грех накануне любви.

Вгрызаясь в чувственную мякоть С восторгом бешеным, готов Конквистадор смеяться, плакать, Пешком отправиться в Ростов, В Солнечногорск, в Саратов к тётке, В прохладный сумрак, в синеву – Чтоб где то там без слёз, без водки Из сердца выскоблить Москву.

Любованье полётами чаек, хрустальным снегом, вершинами стройных гор – что из этого списка делает счастье полным? Я смотрю на серое небо, на холодные волны, понимая, что до сих пор уходила лишь по-английски.