Поэзия

"Покорность и почтенье выражая / Всевышнему, всесильному Творцу, / Нёс Каин в дар частицу урожая, / А Авель клал на жертвенник овцу. / Ужели Бог без жертвоприношений Не мыслит с нами добрых отношений?"

"Я любил твой ноябрьский сад, с растерзанной бахромой, / где олешник был хил, и даже дубок – хромой. / Разбегались тропинки, старей и длинней аллей, / и боярышник по утрам алел. / Там березка в сумерках напоминала ню / и рябина протягивала красную пятерню, / и дорожка к дому раскручивалась и вилась, / как на свитке древняя вязь..."

...на русском языке размером не болеe 28 строк на любую тему должно быть приcлано не позднеe 1 декабря 2019 года.

«Как прожить без боли, я не знаю. / Сердце я не пробовал беречь. / Вот — ступает Родина по краю. / Вот — Родная пропадает Речь. / Журавли опять же… Или в мае — / Робкие, из первых, соловьи… / Или та, как рана ножевая, / Память о потерянной любви…»

«Впрочем, дух еще жив / И, терпя баснословный урон, / Тянет чудный мотив, / Что когда и за краем времён / Соловьи запоют / И сирень зацветёт навсегда, / Страшным будет не суд, / Страшной будет ненужность суда!..»

«В батареях зажурчало: / подали тепло в дома. / Вот и октября начало, / вот и близко к нам зима. / Застывают в лужах льдинки. / Холод, ветер во дворе. / И вращаются снежинки / ранним утром на заре…»

«…В Аргентине призраки живучи. / В Аргентине тени пьют вино. / Вечером показывают тучи / экспериментальное кино. / В Аргентине всё не так, как прежде, / будет. Утону в её траве. / Ну а то, что места нет надежде, / это просто мысли в голове…»

в объятиях усталости уснуть/ но сон прийти боится/ тревога мечется в бессонной суете/ и не находит места

Это стихотворение было написано Фогелем в Вене в 1919 году и представляет собой пугающее пророчество о Второй мировой войне за двадцать лет до её начала, о Холокосте и его собственной судьбе. Оно, на самом деле, завершает книгу «Пред тёмными вратами».

Все это будет в следующей жизни – Холодный вечер за окном, и море, В котором растворились маяки, Черновики стихов, и восемь тысяч книг – Гудящий улей, дом живых историй, А между ними – чьи-то дневники, И перелётных птиц простые письма, В две быстрые летучие строки О том, что пели солнечные стрелы, Что в мокром ветре – запахи земли, Что корабли ушли по Млечному пути За все пределы. Вишни зацвели, И небо белым светом закипело, И выплеснулось вишней из груди.

Рухнул дом И заводское море В разноцветных трёх волнах Исчезло Потомкам-предкам да услышать новость Увидать, поверить, ахнуть Жизнь моя – фонарь, горизонт Вне пространства Вне времени Вне драки

Вылетает птица из гнезда, Словно первая попытка снега… Чтоб лететь – неведомо куда И рисунок зыбкий видеть с неба… Все её занятья – это блажь, Поважнее есть дела на свете… Но порою кажется – отдашь Всё, что хочешь, за занятья эти… Делает она прозрачный знак В воздухе крылом неосторожным, И взлетает, так и не узнав Нас, рассыпанных средь хлебных крошек.

Несмотря ни на что, ты слышишь, слышишь! – мы не похожи, И когда буду падать в воду, не нужно меня ловить. Из всех сказок о смерти – самая страшная о любви Между зверем снаружи и тем, что живёт под кожей.

Как рыбы, лишённые моря, мы неба рабы, Мечтаем о тайнах небесной заветной игры, Болтливые рыбы молчат в океане ночном, Который для них – необъятный бушующий дом.

Лекарство от тоски – стволы волнистые. Там, где меня коснётся их прохлада, я растворяюсь со своими мыслями, здесь нет меня – и ладно, и не надо.