Поэзия

Не приходят стихи – буду жарить котлеты,/ телевизор смотреть и цветы поливать./ Я, похоже, давно уже знаю ответы/ на любые вопросы, нет смысла писать.

отлаяли последние мигалки/ ещё довольно будет амбразур/ и пальцы сочиняют абажур/ язычеству китайской зажигалки

Конечно – едем в Царское Село!/ Уже в Иерусалиме рассвело,/ Проснулись люди и уснули боги/ Воспоминаний и тоски. Ну что ж –/ Жизнь просит продолженья. Ты идёшь…/ Идёшь – и вдруг застынешь на пороге.

Девочки нашей общаги нищали/ Проще, чем обзаводились вещами./ Больше других напоследок дурили,/ Спешно транжирили, жадно дарили…

Сугробы — сахарными свёртками/ в руках рождественских морозцев./ И ангелы, блестя отвёртками, / сажают звёзды в дно колодцев.

Солнце над Египтом! Ты взошло,/ Опершись о каменные глыбы, —/ И молитву, чувствуя тепло,/ Записали праведники-скрибы.

Незаслуженно мало российскому читателю известна небольшая, но одна из лучших баллад В. Скотта «Дева Нейдпата» (The Maid of Neidpath), не похожая ни на три тома шотландского фольклора, которые он выпустил, ни на его собственные стихи и романы.

«Пролетит по небу множество смертей, / Упадешь на землю, будешь ближе к ней. / Закрываешь уши, открываешь рот, / Веришь — милосердный Боженька спасет...»