Поэзия

Он здесь живёт – где музыка родится, где статуям кивают светофоры, где в перспективах сладко быть бродягой, где зыбок свет, дрожащий над веками. Равно свободны от идей, традиций – тот не утонет в луже, в ком есть море, по улице, к рассвету восходящей – как по лучу… Излечит белый камень, срастётся всё, и город держит нежно меня в своих ладонях, как Венеру, шаги едва касаются брусчатки, пора отдать концы и взять начала.

И пусты небеса, как пробелы меж слов. Ночь дала «каждой твари по паре». И не трогают мягкие пальцы ветров Обнажённые нервы гитары. Лишь о чём-то своём говорят лопухи. Розовеет туман над водою. Даже память душе отпустила грехи, Чтобы те не мешали покою. И капелью минут тает времени лёд Над притихшей землею. И слышно, Как Большая Медведица тихо идёт, Осторожно ступая по крышам…