Поэзия

«А жизнь суетливая, / Как бактерий рой. / Я в ней с перерывами. / Потому живой…»

«А если хочешь большего, тогда / на то, как, золотясь и выгорая, / летит в лицо постылая вода, / гляди, ни щёк, ни глаз не утирая…»

«Куда как много новый век принёс! / Так не роняй о прошлом горьких слёз. / Вчера ты был лишь «винтиком в машине», / Теперь — машина... Правда, без колёс…»

«Для тех, кто наделен обостренной способностью видеть и слышать, мир полон таких знаков: они светят этим людям сквозь ветхую ткань бытия и что-то шепчут в полной тишине. Но подобные личности редки, в недавние века их уничтожили почти всех. Сегодня в нашем мире распространены и главенствуют другие люди, словно сошедшие с полотен Сальвадора Дали, — с “выдвижными ящичками” в головах и сердцах. Для них любая птица — просто птица, и никаких бездн взгляд ее не открывает…»

Глупость стала смертельно опасна,/ Глупость по уши втюрилась в Зло./ Их соитие вылилось в пасквиль,/ В ненаглядное чадо Мурло.

У декабря минуты коротки,/ Меж Рождеством и Ханукою - вечность,/ Случайности и смыслу вопреки/ Судьба чужая прыгает на плечи.

Человек не моего племени смотрит на меня сквозь стекло/ У него седые глаза и волосы у него ниже плеч/ У него чужие следы петляют между мшистых корней/ И память его хранит отблеск других времен

и вырастут здесь корабли,/ взбивая высокими мачтами небеса,/ как гоголь-моголь деревянной вилкой,/ хоть море далеко.

В шкафу на старое пальто/ наткнулся, что во время оно/ носил, нахлынуло все то,/ что не сказать по телефону.

С тех пор, как люди изгнаны из рая,/ вот так и ездим - а кому легко?/ Младенцы с крокодилами играют,/ и Ромул пьёт волчицы молоко.

Отзвуки дальнего гула ночного, -/ Ветер пройдёт - и в саду тишина, -/ Словно сквозь сон прозреваешь ты снова,/ Мир пред тобой заполняет луна.

Жизнь - достоинство ставя над златом -/ обращает лишь мелочных в ноль;/ нищий может назвать тебя братом,/ но в тебе не унижен король.

И прошло детство. И прошла юность. Наш скрипач — возмужал. А жизнь бежит, подобно горному потоку. И вот уже седина на висках. А на скрипке — всё меньше струн. Незаметно подкрадывается старость. И наш скрипач, наш мальчик — с седой бородой. И скрипка — без струн.

Пусть болтают слепые ловцы простаков О неволчьем уделе твоём. Слишком часто мы видели мёртвых волков, Мы по горло набиты враньём. Человек человеку эпоха и мор, Человек человеку ловец. Ты по крови был волк. Ты по крови был вор. Ты по крови птенец и певец.

Из книги стихотворений «Непрошеная речь»