Поэзия

"Давид Свортс – поэт вопиющий в Пустыне, но разве только Всевышний слышит его". (Евгений Соколовский. "Слово\Word", 91)

"Здесь, хоть и речка, что твой Потомак, /– царствует скудость. / Движется сонно, наощупь, впотьмах / ржавая супесь. / Где сладкогласно певал нам Протей, / злой, среброкудрый, / – топи валежника, мертвых ветвей / грустные груды".

"Ах, как пахнет / Твой халат! / Как салат / И шоколад, / Пахнет щукой / Фаршированной, / И капустой / Маринованной! / Пахнет клёцками / И шкварками, / И воскресными / Подарками..."

"Вот словарь – толковый том. / Сколько толку в томе том! / Но поставь его на полку, / Будет он стоять без толку."

"Как удручает то меня, / Что слишком много злобы. / И пишем мы на злобу дня, / А надо – на добро бы."

"Если нет ста друзей – зеркала вкруг себя поставить! / Кто любезней, дружище, чем сам под луной сусам? / Виртуал отраженья не хуже посконной яви. / Не уступит молчанье пропавшим в шумах голосам."

А сегодня иная Вселенная/ Окружает мой маленький путь./ Но мечта остается нетленная/ Не упасть, не уйти, не свернуть.

Если только в моё парадное/ ходят три пожилых инвалида,/ Значит, сколько же было ранено?/ А убито?

У женщины возможно научиться/всему, что есть вблизи и вдалеке —/Вселенная способна уместиться/на маленьком игольчатом соске.

Она боялась сойти с ума,/Cвихнуться, чокнуться, стать нелепой./При всех заплакать или упасть./Когда ее зазывала тьма,/Она боялась размазать «стрелки».

А небо дождиком кропит/Ту жизнь, что на земле кипит./Кропит её дождём весенним/По будням и по воскресеньям

А ты любил так бешено,/Так силы не тая,/Как будто знал — я женщина/Последняя твоя.

Черт отвернулся, а Бог позабыл:/снова мне нет на земле благодати!/На расстоянье холодных светил —/все, что мне дорого, — будто утратил.

Задевать бы мне дни мои злые,/Да подальше, чтоб дали златые/Затерялись, как будто во сне,/Заблудились в своей желтизне

Лик Ангела! Ты создан, величавый,/Искусства посрамить смущённый вид,/Никчёмную его принизив славу./Какая кисть тебя изобразит?