Поэзия

И страх с обидой, словно в сказке Лихо, /Вдруг исчезали в круговерти белой. /На сердце становилось тихо-тихо... /Кому я пела? Сыну ли? Себе ли?

И страницы любимых книг и заваренный крепкий чай, /на обочине тот пикник, где заканчивается печаль... /Вот и лёгкость не тела, взгляда, вот и искорки, лёгкий смех, /ироничная, в стиль бравада — непонятная, не для всех...

Бывали и мы помоложе, /И мы запевали упрямо — /И щурили очи в прихожей /Для нас флорентийские дамы.

И я сказал: " С тех пор, как пал Адам,/ Прекрасное в трудах дается нам./ Когда-то и любовники служили/ Своей любви в высоком, сложном стиле,/ Вздыхали важно, повторяли длинно/ Слова из книг, прекрасных книг / старинных. Все это праздный вздор для наших дней"

«Та же осталась нужда, / Те же невзгоды. / Видимо, тянет сюда / Русское что-то: / Голос ли русских корней? / Прошлых ли жизней? / То, что рассудка сильней / И атеизма...»

«Заметки на полях / и чёрточки меж строчек. / Когда, в каких краях / мой затерялся почерк? / Дрожат между домов / линейки проводов...»

«Спокойствие дороже во сто крат, / Чем суета в надежде на признанье. / Когда к тебе приходит это знанье, / То ты согласен даже на изгнанье, / Ты даже шалашу от счастья рад…»

«Поставлен крест меж двух дорог — / кто мчит с ветрами, гибнет чаще. / Куда поставишь мне, мой Бог, / надгробие — тому, кто смог / стать мышью, тихо в норке спящей?..»

«Свои детские и подростковые годы я провел в русской деревне, где целыми днями пропадал в лесу. Его душа не была для меня тайной. Но я знал, что она изменчива и скрывает многое, о чем можно судить только по крику птицы, скрипу дерева, треску хвороста под ногой… я ощущал, что тьма лесной чащи враждебна людям, хотя и таит в своей глубине что-то человеческое…»

Но видно ненароком Он шуткой Смерть обжёг, Она пришла с упрёком: !

Мы прошагалили и прошутили, Мы прошуршали листвой по воде, Я ль заблудился средь вереска, или Вы не нашли меня в здешнем нигде.

С чем, маленький Август, сегодня? С мечом! С мечом и забралом. Настала пора, говорит, воевать (не сесть бы мне в лужу, поскольку я вряд ли кому покажусь совсем таким... бравым. хоть с парочкой-тройкой нестрашных врагов, наверное, слажу).

И кто мне подскажет, откуда плывёт, Неся паруса на весу, В сиянье и мраке оркестр или флот, Прощальную славя красу?

"...Поэзия его столь неправдоподобно высока, что он практически неизвестен в Америке и за ее пределами. То, что он творит с о словом, превосходит даже Шекспира и Мильтона..." (Е. Соколовский)

"Кто пиво пьёт, а кто читает Спока, / Кто просто отдаётся воле рока, / Скользя по жизни плавно и легко. / Я мог бы заниматься оригами, / Но вот пишу и шевелю мозгами, / – И как до увяданья далеко…"