История

Большой город в европейской части России в конце девяностых. Асфальт на городских тротуарах, положенный десяток лет назад, непоправимо стёрся. Ночного уличного освещения почти нет. Троллейбусов и трамваев, старых и грязных, так мало, что большинство горожан предпочитают ходить пешком. В недостатке прохожих улицы старого города нужды не испытывали даже тогда. Бесплодная суета. Завтрашнего дня боялись все. С сегодняшним все мирились.

В посёлке не все толком и понимали, что означает слово “казус”. Поскольку родителей Казунина никто не видел, то некоторые даже думали, что Казус – это его настоящая фамилия и что сам он родом, наверное, из Прибалтики.

Вечерами, Ада Семёновна любила сидя в стареньком кресле посмотреть телевизор, помечтать, утонуть в воспоминаниях. Но в последнее время ящик всё менее радовал, а насилие, пошлость, реклама и обещания кандидатов в чиновники с экрана, просто раздражали её. Теперь она всё чаще забывала про телевизор и стала задумываться о жизни, а в памяти невольно зашевелились позабытые картины ушедших лет.

Мы были в Париже, мы были в Берлине. Европа лежала у наших сапог. Соскучился некто по русской дубине. Пора нам напомнить про старый должок.

Я в дорогах страны, как в верёвке, так запутался – кости трещат! Я пожизненно… «в командировке» без надежды вернуться назад.

Бывает так: какой-то пойман ток – И чувствуешь, себя не замечая, Как дышит степь, как тёпел лепесток Задетого случайно Иван-чая.

На вселенской амальгаме время ходит по кривой – только звезды под ногами, да Земля над головой.

Там, где Везёлка с Северским Донцом Встречаются, чтобы струиться к Дону, Возник вдруг Белый город молодцом, Держащим круговую оборону.

От восторга замри и воскресни, взвейся с вьюгой на снежных санях. Древний город парит в поднебесье, воплощая мечты на холмах.

Войну легко не замечать, Когда живёшь вдали от фронта. Старик Мазай спасет зайчат За счёт какого-нибудь фонда,

Посмотри – это твой восхитительный дом, Но тебя не осталось ни капельки в нём. И прилизанный тщательно комнатный быт О пустом и невнятном с тобой говорит.

История человечества — это пляска смерти под мелодию крика. Это не просто звуковая картина нашего опыта, но предельное его воплощение: от озорного возгласа на детской площадке до визга сумасшедшего.

Ты ждёшь, ты ждёшь, а боя нет, И нет мучительнее чувства, И кисло на губах, и пусто, И час как два десятка лет.

Сейчас, по-новому прочитывая и взвешивая все эти искания и метания, озарения и заблуждения поэта и гражданина, нам верится, что Борис Чичибабин сумел пройти сквозь игольное ушко, являющееся вратами в Царство Небесное. А его пророческая и страстная поэзия будет будить полумёртвую совесть людей «до скончания века земного».

Кончусь, останусь жив ли, — чем зарастет провал? В Игоревом Путивле выгорела трава.