Поэзия

Огонь старинных букв, глаголей и омег, хрустальные кресты соборов и погостов друг с другом говорят так искренне и просто, что время слышит их и замедляет бег.

Омоет ночь скорбящий лик-луну, В морской купели – заискрятся блики. К дорожке света бриз пошлёт волну, Небес мантилья звёзд зажжёт игру, Уткнётся яхта носом в берег дикий.

Звоню и набираю море, на том конце, наверно, штиль, гудки, как волны в ореоле, а берег, как епитрахиль.

И так душе волнующе и зыбко. И взгляд тревожно ищет журавлей. Освещены осеннею улыбкой, стоим прижавшись. Глупые ошибки подарены, как та листва, метле лихого ветра.

Он даже мертвый страшен был живым,/ Когда они писали мемуары,/ Не веря, что прошедшее есть дым,/ Что выжили,/ Что, как-никак, а стары.

Ты вдохнул в меня свободу воли,/ Научил делить добро и зло,/ Так сними же муку этой боли,/ Что чернит горячкою чело.