Поэзия

В небе высоком средь лагерных башен В небе клубится Белый барашек Это дымок от недавно сожжённых В небо уносится заворожёно

Искусство из скунства – для фарша фуршетов. Осмеяны буйства отбитых обетов.

метель смела сюжет, заледенели пальцы а за окном летит вишнёвый снегопад

Палиндромические стихи

Роберт Фрост (переводы с английского Жанны Жаровой)

Простите… За окном рябины дрожат с промокшими ногами. Уже не будет середины. И никогда не будет мамы. И от вины до наводненья, от ропота всего живого проходит заново рожденье, удостоверившее слово.

старость калекою входит в дом. судьбы в бутылках закрыты пробками. слушая твой колокольный звон, сильные, гордые правят робкими.

И не увидит, как жара осатанеет, дым почуя, и станут призраком добра бродить дожди во снах июля…

Минимум страха – максимум боли. Из мазохизма плюю в эгоизм! Полные вены отравлены кровью: жизнь – эвфемизм.

Сны пошли неброские. Великодержавные. Хутора днепровские, велики все ржавые…

Пичуги глупой безыскусен свист. Вода хранит ушедшей ночи холод. И запах леса сочен и смолист. Но и во сне по следу гонит голод…

Верни любви мне горькую усладу, Блуждающий огонь раскрытых глаз, Впусти меня за рук твоих ограду В безумный мир, твоих безумных ласк.

Уже не важно, что нам говорят, а важно – где и как, с какою миной. И умирает смысл, покинув звукоряд, опутанный всемирной паутиной.

Вышло время тишины, Ночь истлела до тряпицы. Сны в себя погружены, Чтобы утром воплотиться

Мы были так торжественно-серьёзны, Так дружно шли, поддерживая строй, Что в небесах рассчитывались звёзды, Как фонари – на «первый» и «второй».