Поэзия

Странная нынче зима: / снега всё нет и нет, / а падают — / то билеты трамвайные, / то пуговицы перламутровые, / то рыбья чешуя. / А вчера град был, / какого давно не случалось: / лампочки выпали матовые — / ватт по шестьдесят!

Выхожу из сводки новостей, / в поту предрассудков, / в чужих очках надежды. / Имярек – / прошлое и будущее пыли.

Не полковник Исаев / и не Моррисон Джим, / был Платон Каратаев / идеалом моим, / шлейф иллюзий растаял, / не оставив следа, / но Платон Каратаев / актуален всегда.

...Там, на странице, где скомканных смыслов мятется / Странная гарь, / Нет человека. А может, найти доведется? / Мне бы фонарь…

...То-то в Лох-Нессе гребли бы мы вереск лопатой, / Эта змеюка всплывала б в назначенный час, / Щурила глазки с улыбкой чуть-чуть виноватой... / Мы б выставляли за деньги ее напоказ.

Те, кто свет учений новых / Нашим предкам дали / И «В начале было Слово» / Первыми сказали, / Быть не могут чуждым корнем / И еретиками. / Духом праведным и кровью / Вы едины с нами!

...Все где-то там, среди машинных логов, / Описывавших соль и куркуму. / Ты докричаться так хотел до Бога, / А Бог уже не нужен никому: / На крике, что на облаке упругом, / Он смотрит, как собаки смотрят вслед… / Не знаю, так ли мы нужны друг другу. / Здесь просто никого другого нет.

Что толку в печалях о завтрашнем дне? / И мысли ехидные бродят одне: / чего ж мы, кликуши, с утра об одном? / Не лучше ль заняться сегодняшним дном?

скоро зима... в России нужно долго жить, по воскресеньям ходить в ближайший храм и ждать спасенья, как манны небесной, как мзды поднебесной, как весны...

Жизнь медленная шла, как старая гадалка…

Прислушайся — всего лишь стрекоза. Нет — мак растет. Нет — пенится крыжовник.

"Хочу подлодкой лечь на дно..."

"Я медленно иду, и дождь идёт, Задумчивый и тихий, чуть с грустинкой..."

"Вот и вечер, вот и солнце наклоняется к земле. День прошёл, и остаётся согласиться с этим мне."

"Мы — русские восставшие из ада Назло чертям и гендерным богам..."