Поэзия

Быть может, уходим мы с облаком, солнцем и ветром, И воздухом плотно окутано бренное тело, А может, - с закатом, поэтом любовно воспетым, По мне - все равно. И какое мне, собственно, дело?

Всё в этой жизни очень просто,/Всё белым снегом замело,/Но под ногами, как короста,/Чернеет лед. Его стекло,/Быть может, выдержит народы,/А может, треснет подо мной./Но я стою. Проходят годы./Мне смутно хочется домой./Мне хочется услышать песню,/Что ангел пел душе младой,/Но знаю, хрупок лёд... Коль треснет —/Вода сомкнётся надо мной.

«...Ну что могу я ещё сказать, / какую внести конкретность? / Живу в не столь отдалённых местах / И падаю в неизвестность...»

«...Пишут все, и как это ни странно, / Мой приятель пишет о стихах / Целые поэмы и романы. / Достоевский здесь не при делах...»

«...Знаю я: вы вовсе не богиня. / Появленьем вашим удивлён, / Я шепчу волнующее имя… / В мире нет божественней имён...»

«...Взорам всем открытый броско / И упрямо, как осёл, / В самом центре града Омска / Вот такой стоит «прикол»...»

«...Здесь над старою ратушей кружит листва / и взлетает Шагал над шуршащей аллеей. / Здесь поэт подбирает такие слова, / от которых осеннее небо теплеет...»

«...кто бы он ни был / и где бы ни жил, / должен встретить родник. / И вот так посидеть, / чтобы вспомнить пути, / по которым ходил, / чтобы жизнь оценить / и душой просветлеть...»