Поэзия

но это завтра а сегодня, здесь любовью прежней догорает август и маешься как пережить, бог весть хоть, в сущности, на донышке осталось

Вот колокол, стоящий на земле… И мёртвый звон в его утробной мгле не воскресишь ты напряженьем слуха. Кустарником заросший и травой, он слышит голос глубины земной, он – медное надтреснутое ухо.

Чернозём бессарабский (щепку воткни – цветёт) обращается в пыль, и несёт её дальше ветер. Урожай гниёт, кручина гнёт, глаза покрывает лёд.

Наплывающий хмель, одинокая трель… Это даже не ветер, а ночи дыханье, это лепет садов, это новый апрель, полусонное листьев и неба коханье. И качается сумрака лёгкая зыбка, и весна, примиряя со мной бытиё, неоправданно щедро, за так, за улыбку наполняет усталое сердце моё.

Песнь степного зайца с точки зрения бинарности Туула: заяц (по-калмыцки) vs ветер (по-фински) восходит к мифу о зайце, принесшему с луны человечеству весть о бессмертии. Парадокс зайца заключается в том, что ни одно движущееся существо не обгонит друг друга: ни Ахиллес черепаху, ни заяц улитку с точки зрения движения самой Земли относительно движения других планет Солнечной системы.

Подняв воротник, наблюдая за самосожженьем природы, сквозь призму тумана, сквозь ржавую сеть листопада, вдоль мёртвых аллей, по вороху воспоминаний, по высохшим листьям идти, про себя повторяя: вкус осени горек…

Прибалтийский мой амиго, в чистом янтаре застывший, пусть пески раскроют книгу для тебя и явят тыщи уникальных артефактов. Только ты прочесть их сможешь. Не найти мне лотофагов, может, кофе мне поможет.

Куда бы тебя ни закинуло, и где бы ни вывело из, отеческой кашляешь глиною, и слушаешь лёгочный свист, и дышишь новинкой-свободою, до этого спятивший от того, как любовью народною забили и уши и рот, но вместе с бедой или около ходило и ходит в любой сезон это небо и облако, вернее, твоё над тобой.

Случайно или нам назло, Как зверя мехом, Под утро город занесло Последним снегом. Был юн и нежен бог Карпат И мы бессмертны… В твоих зрачках по сто карат Метались ветры.

Пасти снега на пастбище рассвета… Окончилась зачем-то ночь, и это становится у фразы поперёк. Уже молчу и чествую молчанье, и хлеб в горсти, и ялик мой причален, где времени чуть видимый парок струится над бегущею водою.

В полумгле, расплёснутой угрюмо, / Окажусь – и, словно сам не свой, / Удивлюсь египетскому Хнуму, / Человеку с козьей головой.

Не тракт, а так, похабный трактик. / Здесь постоянно прут из Арктик / Туман и льды. / Нам пел по Времени веленью / про тундру и судьбу оленью /Кола Бельды.

Ущелий вытертые коврики, / Балконов лёгкие корзинки, / А мы с тобой сидим на облаке, / На пышном облаке грузинском...

...А вот катальпу – тоже привлечём к ответу? / На Малом Койсуге оливковую рощу, / пуантилистку-алычу, смолу на ветках / и бальзамины одного со мною роста?

...Кто-то в зиму впечатан, кто в лето, / львы, орлы, куропатки – всяк сброд… / Мировая душа Интернета / здесь для каждого место найдёт...