Публицистика

Белым бела моя бумага, Хитон мой грязен, пуст мой рот. Я византийский доходяга, Космополит и патриот.

Курское Рышково. Сосновый бор, запах живицы. В сени величавых елей памятник генералу Армии, дважды Герою Советского Союза Ивану Даниловичу Черняховскому, имя прославленного командира Великой Отечественной войны, в 1943-м освобождавшего со своими бойцами наш Курск, носит региональный санаторий. Сюда, 25 августа 2024 года, с выступлением прибыла Межрегиональная музыкально-патриотическая группа «Содружество»*: офицеры и поэты. (Солист группы Олег с позывным «Черта» – участник СВО, доброволец; ему довелось выбивать укранацистов из «Азовстали», сейчас мой названный брат, бьётся с жестоким врагом на Купянском направлении.)

Писать о боевых действиях не могу, поскольку не принимаю в них участия по понятным причинам. Тема эвакуации, конечно, не такая интересная, как ход боевых действий, но, поскольку, она касается иногда даже не сотен тысяч людей, а миллионов, то есть необходимость исследовать и ее.

В самой первой своей статье мы предупреждали, что если российский народ будет продолжать так же беспечно относиться к происходящему, или жить в режиме максимального зажмуривания — авось «рассосётся», то недалёк тот день, когда натовцы начнут нас сгонять со своих земель, как индейцев, и бить вглубь российской территории дронами и ракетами. И события последних дней подтвердили наши слова.

Ветер низовой толкнулся в дверь И, открыв её ввалился в сени. На дворе давно уже апрель, А дохнуло холодом осенним.

Ей говорили не бегать к морю, Не выходить на причальный мостик. Живёт, мол, дьявол в морском просторе И коль заманит не сыщешь кости.

Вольтеровских кресел и чая с морошкой вчера не хватало беседе, Ирина. Прости, но сегодня беседую с кошкой и грустно смотрю на кусок стеарина.

Не берите меня на работу поэтом. Не невольте меня за деньгу рифмовать. Нет дипломоff, нет членства с банкетом, В ЦДЛ вечер памяти вряд ли «поднять».

Вместе с первым лучом просыпается зной, Начиная немедля слезиться и плавиться... Это солнце Синая стоит надо мной, Или с неба глядит бедуинка-красавица?

Лепили жизнь мою из снега, Из грязи, глины и песка. Ненужная, она бесследно Исчезнет. Ведь никто искать Не станет этакое чудо, Смотреть на несуразный след. Ужасно всё, но почему-то Желания исчезнуть нет.

Никаких «Прощай», мой разбитый в твердь огневой рубеж. И без окон дом, и без дома дверь — всё в тумане беж. В световых лучах православный храм с золотым крестом… Колокольный звон беспокойных гамм… Ты и я фантом.

Дорогие авторы! Сегодня мы собрались в тесном писательском кругу, чтобы высказать заветные (или накипевшие) мысли человеку, взявшемуся за перо — современному, прозаику, поэту, критику — «названному» собрату, рождённому с нами «под одинаковой звездой». И у каждого присутствующего появится возможность узнать, какие чаяния на душе друг у друга, какие ожидания и мечты хотелось бы предпослать рождению книги.

Рубрика: Кают-компания Я хочу, чтобы писатель повёл меня в таинственный сад своих сочинений — в чудесное внутреннее пространство, алхимически созданное в самой глубине сердца.

Что можно пожелать современному писателю? Честно говоря, трудно мне давался ответ на этот вопрос. При всём современном обилии интересов, жанров, тем и т. д., надеяться найти для писателей что-то общее — затея, обречённая на провал. Не стоит забывать и о такой пресловутой, навязшей в зубах и свисающей с ушей вещи, как «персональная мотивация».

Современным писателем быть невероятно легко: компьютерный редактор позволяет править тексты непринуждённо и быстро, а не подчищать буквы на бумаге лезвием «Нева», не говоря уже о переписывании гусиным пером. Интернет услужливо подбросит нужную рифму, синоним, перелопатит килотонны (если считать в бумаге) информации.